Bon, j’ai rendu les clefs de mon ancien appartement, j’ai récupéré la caution, j’ai réservé le camion, j’ai bien avancé dans la paperasserie, le Fille sous la Pluie a commencé à investir le nouvel appartement à l’autre bout, les choses avancent. Et non seulement elles avancent, mais je pense avoir dépassé la plus grosse période de stress : vider l’appart et le nettoyer, tout seul parce que j’ai étalé les choses sur deux mois, ça a un petit peu été difficile, nerveusement.

Je suis épuisé. Épuisé par ce déménagement.

D’abord, je me suis dit que j’allais faire ça comme tout le monde : en louant un camion et en débauchant les potes. Sauf que je n’ayant ni ascenseur, ni fenêtre praticable en façade, ça veut dire tout descendre par l’escalier, raide, haut (d’aucuns se plaignent en montant mes trois étages d’en ressentir cinq), et où on ne peut guère passer à deux de front. Bref, comptons trois heures pour remplir un camion qui en demandera ensuite bien une dizaine pour faire la route, pour -rebelote- tout transvaser dans un troisième sans ascenseur. On peut donc s’attendre à une journée d’au moins seize heures de boulot. Du coup, je me suis dit que ça allait être compliqué, et qu’au diable l’avarice, j’allais faire ça comme un adulte et payer une entreprise spécialisée pour s’occuper de ça à ma place, d’autant que je n’ai pas tellement de meubles après tout. Aussi sec, hop, je demande des devis : non.

Bon, visiblement, ce n'est pas encore cette fois-ci que je vous ferai une grande rétrospective : il est 21h30, je termine (j'espère) ma journée de boulot commencée à 7h, et j'ai ce soir officiellement fait mon compte d'heures pour la semaine, mais bien entendu les deux jours qui restent promettent d'être chargés également. Quelle drôle d'idée de commencer à bosser à mon âge...

Marquons le coup quand même : aujourd'hui, ça fait donc treize ans que j'écris ici, c'est un peu n'imp, quand même. Et je viens de me rendre compte que j'ai fêté ça en passant pour la première fois tout un mois sans la moindre petite note. Je dois vous avouer que c'est pour la bonne cause : je n'ai pas le temps, je suis trop occupé, et c'est très bien.

Je n'ai pas été aussi content de ma vie depuis au moins le milieu de la décennie précédente.

photo: Composition

Deux ou trois petits trucs en vrac :

(note liminaire : excusez la forme, mais je n'ai pas réfléchi avant d'écrire. Enfin si, je réfléchis à ces idées-là depuis des années, mais je n'avais jamais réfléchi à comment les ordonner pour les faire passer par écrit.)

Ne l'avais-je jamais entendu ou n'avais-je jamais fait attention ? Toujours est-il que j'ai percuté aujourd'hui que les documentalistes de ma (lointaine) jeunesse n'en étaient plus, maintenant, ils sont professeurs documentalistes. J'étais par contre au courant depuis un bout de temps (j'ai mes taupes dans l’Éducation Nationale, j'en suis même entouré depuis tout petit) qu'on ne dit plus instituteur, mais professeur des écoles.

Bon, ça me fait chier.

Je suis quelqu'un de très Vieille France, mais pour moi, instituteur, c'était un beau mot. Un instit, c'est même plus important qu'un prof : le rapport avec l'enfant est beaucoup plus délicat et beaucoup plus formateur. Un prof, c'est rien : quelques heures par semaine, on survit très bien à un mauvais prof. Un mauvais instit, c'est huit heures par jour qu'il abîme le gamin. Je préambule sur l'instit pour qu'on comprenne bien que j'ai tout sauf du mépris pour ce métier-là. J'aurais pu le faire sur les documentalistes, mais là, je n'avais qu'à vous coller une photo de mes bibliothèques pour vous faire comprendre que les gens qui vivent dans les livres, forcément, je n'ai rien de mal à en dire.

Étant bloqué quelques jours, j'en profite pour faire un gros boulot de classement de vieux papiers. Ce faisant, je suis tombé sur mon livret scolaire du lycée, c'est fascinant ; je suis Guy Degrenne. Entre la (les) seconde(s) et la (les) terminale(s), voici les gentilles appréciations de mes professeurs :

(Avant toute chose, il ne s'agit pas d'une sélection, mais bien de la totalité des appréciations engrangées sur mes cinq ans de lycée (oui, cinq ans.) Je ne voudrais pas avoir l'air de me donner des airs en ne gardant que les critiques qui m'intéressent, elles y sont toutes.)

Mon dernier déménagement a été plutôt facile, même si je l’ai fait seul : j’ai eu les deux apparts pendant quinze jours, ils étaient à deux rues l’un de l’autre et surtout, j’avais relativement peu de mobilier. En fait, j’avais passé quelques années à camper chez moi : l’inventaire de mes meubles était constitué en tout et pour tout d’une table pliante et de deux matelas et d’une télé. Mes bouquins et mes CD étaient alignés le long des plinthes, les fringues pliées (ou en boule) dans un coin, et mon espace de travail était un fauteuil qui m’avait été livré avec l’appart à côté duquel j’avais posé la tour du PC, sur laquelle j’avais installé l’écran.

Je déménageais parce que l’appart ne valait guère mieux que son ameublement, et que j’avais une copine qui exigeait du niveau de standing un minimum que tout ça n’atteignait pas, et de loin. Le nouvel appart était effectivement un cran au dessus, et du coup, j’ai fait des folies : j’ai acheté des meubles. Bon, les folies en questions étaient limitées, puisque je me suis contenté d’un canapé convertible bas de gamme, une énorme étagère, un stand pour le PC et ce qu’il est convenu d’appeler un meuble télé quand on n’est pas trop regardant. Et puis plus rien n’a bougé pendant des années : tout ça était bien suffisant quand je rentrais du boulot et nous passions la plupart de nos week-ends chez elle plutôt que chez moi. Du coup, pendant des années, quand j’ai participé à du bricolage, de la décoration ou de l’ameublement, ça n’était jamais pour mon appart.

Je ne suis jamais arrivé à considérer les gens comme du décor ; quand je prends le bus, quand je me promène dans la rue, quand je fais des courses, je vois chaque personne comme une individualité. Laissez-moi quelques minutes et je me prends a essayer d’imaginer leur vie, leur famille, leur environnement, leur centres d’intérêts, leur personnalité.

Du coup, j’ai un mal fou avec les ceusses qui, volontairement ou non, méprisent les utilitaires : oh, on peut jeter ça n’importe-où dans les rayons, il y a des gens payés pour ramasser. Là où je bosse, par exemple, semble exister une catégorie de sous-hommes : la sécurité. Voilà typiquement des gens que beaucoup ici voient comme du décor, du coup, il est rigoureusement inutile de leur sourire ou d’être simplement aimable. Ah ben oui, leur uniforme montre bien qu’ils sont interchangeables et quantité négligeable (en plus, s’ils sont là, c’est sans doute qu’ils n’ont pas fait d’études, ils doivent être bêtes.)

Ça m’horripile à un point qu’on n’imagine même pas. Bien sûr qu’il y a des cons partout, mais décider comme ça que toute une catégorie de personne ne mérite aucune considération, c’est quand même la marque d’un pétage plus haut que son cul d’excellente qualité.