Métaphore

Celui là est pour les archives : j’ai eu aujourd’hui l’impression fugace, mais nouvelle, qu’un certain passé était définitivement mort. C’était étrange à ressentir.

À l’heure qu’il est devrait être sorti La domination masculine. Si vous n’avez pas le temps/l’occasion (ou l’envie de dépenser de l’argent parce que vous préférez le pirater sur Internet, c’est mal) d’aller voir ça, vous pouvez vous rendre sur le site officiel et voir un peu ce dont il est question.

Il est question d’inégalité des sexes. Et si vous avez du mal avec le concept, sachez qu’il n’y a finalement qu’une histoire de degré entre trouver normal que ce soit toujours madame qui passe l’aspirateur et ça :

Si vous trouvez qu’il est naturel que l’homme aie la place du chef de famille, allez lire Terrorism that’s personal et dites vous que ces photos insoutenables ne sont que ce concept là poussé à son extrême.

Et la même évidence : la culture n’est pas une jouissance, c’est une obligation sociale.

Il m’arrive de jouer du piano, ça donne quelque-chose comme ça (avec du McCartney dedans pour Ophélie si elle passe dans le coin, ainsi qu’un morceau dont il fut question il y a loin dans mes commentaires, inclus ici pour faire sourire une amie) :

Alors entendons-nous : pour le coup, c’est du brut de décoffrage, je n’avais pas révisé les morceaux (c’est flagrant sur le Higelin), ça n’avait pas prétention à être publié. Voilà pourquoi on retrouve un tas de fausses notes, d’approximations rythmiques et d’hésitations. C’est qu’après une ou deux discussions sur le sujet, je voulais montrer comment je joue : approximativement.

Ce petit montage vite fait a été fait après une soirée à jouer en filmant quelques morceaux avec un petit appareil photo, histoire de voir à quoi ça ressemble en tant que spectateur. Aucun narcissisme là dedans, c’est juste que j’ai toujours été fasciné par les mains des musiciens, et depuis que je joue, il m’arrive régulièrement de le faire devant un miroir, simplement parce que de tous les musiciens que je connais , il n’y en a aucun qui a la patience de me laisser vraiment regarder ses mains en rejouant vingt-sept fois le même morceau.

Je veux exactement la même. Il va peut-être falloir que je cherche une maman asiatique à mes éventuels futurs gamins …

(photo trouvée au milieu de celles-là.)

Henriette et Firmin, mais version graphique scientifique :

Après avoir pas mal tergiversé sur les dates en dernière minute (je les avais fixées il y a une bonne semaine, mais le temps de m’assurer que les congés étaient possibles, tout ça, j’ai dû louvoyer un peu, les prix des billets ayant doublé) je finis par cliquer sur acheter le billet, en me posant la grande question : le virement est-il arrivé sur mon compte ? Est-ce que je vais être retoqué pour défaut de provision au moment du paiement ?

Il apparaît que le suspens n’est pas terminé : votre réservation est enregistrée, vous serez contacté dans les 48h, après validation de votre paiement, pour la confirmation.

Scénario le plus probable donc : paiement refusé demain, réservation annulée après-demain, recommencer dans trois jours, quand les billets auront repris 200€ de plus.

Non, non, je ne suis pas pessimiste, jamais !

Il nous fallut bien du talent
Pour être vieux sans être adulte…
Brel

Ah ça oui, je suis très gamin. Ça m’a beaucoup été reproché. Nan parce que tu comprends, à mon âge, il faut quand même penser à être raisonnable, tu vois ?

Non, je ne vois pas bien. D’ailleurs, je n’ai jamais très bien vu. Ça veut dire quoi, d’ailleurs, être raisonnable ? Être sérieux ? Oh putain, jamais ! Moi, j’aime bien courir dans les flaques, j’aime bien tirer les couettes des filles, j’aime bien me coucher trop tard après avoir trop bu, j’aime bien claquer du fric pour acheter des conneries, j’aime bien regarder des dessins animés à la con.

Et j’ai comme l’impression que la raison qu’on essaie de me vendre (depuis tout petit) est la négation de tout ça : s’habiller proprement et marcher droit, montrer à la gent féminine qu’on est un éventuel futur père de famille responsable, se coucher à 23h parce que demain on travaille, se priver de mille petits plaisirs parce qu’on est économe (euh .. radin ?) et se débarrasser de sa télé pour montrer son indépendance d’esprit. Et tout ça me fait bien chier, parce qu’au final, ça donne quoi ? On ne s’amuse plus.

Je pleure toutes les larmes de mon corps depuis que l’absolument adorable Scarlett Johansson (voir ci-dessus) est devenue ça (quatre malheureuses petites années séparent ces deux photos) :

Je crois qu’il serait de bon ton que je passe un week-end à ne rien faire, pour une fois ; je suis cette semaine dans un état d’épuisement assez total, je me traîne et je n’ai pas envie (pas envie de manière globale, pas de quelque-chose en particulier.) Il n’y a guère que le piano qui ait trouvé grâce à mes yeux ces derniers jours (à cause d’un ricochet.)

Je me rends compte avec amusement de l’erreur qui était la mienne lorsque j’imaginais que la fin de mes aller-retours à Paris deux week-ends sur trois allaient me permettre de me reposer. Stupide moi ! C’est à l’époque que c’était facile : toujours le même trajet, le cul tranquillement posé dans le train, et avec des emplois du temps prévus un trimestre à l’avance : reposant pour le corps, reposant pour la tête, mais j’aimais quand même ça (j’avais une récompense au bout du trajet, et de l’inconnu quand même : l’humeur de la dite récompense.)

Tout ça pour ne rien dire, ou plutôt si : je voulais noter ici, pour les générations futures (ou en tous cas pour moi plus tard, histoire d’avoir une chronologie) la raison de mon brutal coup de mou de la semaine dernière. Notons un instant ce que moi j’appelle l’instinct : quand une réflexion se fait au niveau totalement inconscient et que le cerveau éructe brutalement les conclusions de cette réflexion sans laisser aucun accès au cheminement.

C’est ça qui est venu me prendre la tête, alors que j’étais tranquillement installé en train de m’occuper l’esprit aux vingt-sept choses concurrentes habituelles, est remontée de je ne sais où, en bousculant tout sur son passage, l’impression qu’il s’est passé ou qu’il se passe quelque-chose qui entérine encore un peu plus ma disparition de sa vie^[1]. Impression sans aucune base, puisqu’on s’approche doucement de l’année sans aucune nouvelle, mais je tenais à le noter pour la raison même qui m’empêche de la balayer comme idiote et sans fondement : parce que les quelques fois où j’ai eu ces éclairs de femme de marin, je suis tombé pile-poil au milieu de la cible.

Mais après tout, on s’en tamponne.