Le saviez vous ? De xave.org à brols.net, il y a cinq heures de route quand même ...

J'ai découvert Pink Floyd (et en règle générale la musique) en 1985, ce qui était un très mauvaise année : le groupe, après un dernier album que beaucoup ont jugé décevant, ou en tout cas indigne des monuments qu'ils avaient produits par le passé, était considéré comme mort. Je le découvrais donc sur le tard, sur le trop tard, et j'allais me résoudre à adorer un dieu empaillé, j'avais raté le monument sur scène (car d'une part oui, je suis un adorateur inconditionnel, c'est quand même pratique d'être fan du meilleur groupe du monde. Et d'autre part, mes lectures m'ont vite appris que le Floyd sur scène ne ressemblait à rien d'autre et que ne connaître d'eux que leur œuvre enregistré n'était qu'approcher ce qui les rendait uniques.)

Et puis finalement, j'ai eu plutôt de la chance, pour quelqu'un qui s'était résolu à ne jamais les voir en concert : quelques mois plus tard, les magazines faisaient état de rumeurs qui annonçait un nouvel album malgré le départ de l'auteur compositeur principal du groupe, puis les rumeurs se faisaient annonces officielles, et la tournée allait suivre. Au fil des années, j'ai eu l'occasion de les applaudir en 1988 à Montpellier, en 1989 à Bercy, en 1995 à Montpellier encore, et la même année à Werchter.

Je ne suis pas un grand vulgarisateur, pas non plus un très bon conteur, veillez donc me pardonner le style à peine plus que télégraphique de ce qui suit. Au cas où vous ne seriez pas encore tombé la dessus au détour de vos surfs quotidiens, je vais vous faire un petit résumé (et qu'on me pardonne aussi les simplifications outrancières, je ne suis pas un technicien de la loi, par contre, d'autres le sont, c'est pour ça que ce billet est aussi un agrégateur vers la plupart des articles d'Eolas qui traitent du sujet.)

Au soir de mes vingt ans, j'irai dans le quartier
Agacé par les poux, t'admirer toute nue :
Alors je humerai les fleurs que vous vantiez
Je laisserai le vent me chatouiller l'anus
Je ne dirai nul mot, je te hurlerai "viens !",
Mais l'amour infini battra le macadam
J'irai par les chemins comme un bohémien
Par Jupiter, - usé comme un chameau sans âme.

Arthur Rimbaud, poème inédit.

La vidéo, ça m'impose un rythme, alors je n'aime pas trop, surtout vu les restes déplorables de ce qu'à été ma capacité de concentration. C'est donc sans étonnement que je suis passé à côté du rappeur du 92 sur ioutube, dtfaçons, j'aime pas le rap.

Ah mais c'était sans compter sur mon pote Martin qui allait mettre l'œuvre à ma portée :

D'abord parce que je trouve toujours méprisable d'être fier d'une chose dont on a hérité sans le moindre mérite. On peut être heureux d'être français (parce cela procure tel ou tel avantage, par exemple), mais fier, non. On peut seulement être fier de ce que l'on a accompli, pas de ce que l'on a reçu par hasard, sans effort, gratuitement.
Pascal, Finis Africae

Je ne l'aurais pas pu mieux dire. D'ailleurs, au fil de mes conversations, je l'ai souvent dit, mais moins bien.

Il est heureux que tout ça soit terminé. Parce que voir hier (plusieurs heures avant le match) dans les rues de paris une voiture de police parcourir les rues en lançant des imprécations par haut-parleur avec un énorme drapeau français (le modèle de luxe, avec mat) par la portière, ça a fait grimper très largement au dessus de la normale mes détecteurs apeurés de mélange des genres.

Et il y avait au moins une nana dans cette voiture. Depuis 98 qu'être hurleur de l'équipe de France de balle au pied est à la mode, c'est ce qui m'effraie le plus. Parce que la différence est aussi là : avant, il n'y avait que les amateurs de foot qui regardaient le foot. Maintenant, dès qu'on se fait chier dans la vie, on hurle avec les voisins, comme les voisins. Je pourrais dire beaucoup de choses sur le sujet, mais pourquoi irai-je vous assener mes phrases bancales quand le texte que j'ai repris le plus souvent ici même dit ça tellement mieux que moi ?

Et une bougie de plus !

Voilà sept ans maintenant que je fais partager ici mes petites pensées inintéressantes, et ça fait un drôle d'effet. Sept ans, c'est long quand même, beaucoup plus que quatre. Parce qu'il y a quatre ans, j'ai rencontré Julie, et j'ai l'impression que c'était hier. Alors que remonter trois années de plus me paraît une éternité.

Je suis content et fier d'avoir tenu tout ce temps là, il est temps pour moi de tirer ma révérence.

Promenade dans les rues de Paris un soir de match ; Que c'est beau, cette foule qui vibre d'un seul aboiement, ça rappelle les plus belles heures du IIIème Reich.

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Edit, un heure après : bon allez, pour le moment, c'est réouvert, on va s'y prendre autrement.