Tu me manques déjà.

Il y a des années que je n'avais pas entendu ça. Ce n'est pas du tout désagréable.

J'ai la tête qui surchauffe depuis quelques mois : j'essaie d'appréhender mon état du moment, du coup je réfléchis tout seul dans mon coin, je réfléchis en parlant avec des amis, je réfléchis en écrivant ici, chaque verbalisation me permet de cerner un peu mieux ce qui m'arrive et donc comment je dois réagir pour ne pas aller plus mal.

Mais on n'a pas fait mieux que la psychothérapie pour se voir renvoyer les bonnes questions et faire des progrès brutaux : je pense que grâce à une question qui a été judicieusement choisie, j'ai fini par comprendre la raison principale de ma difficulté à gérer cette rupture.

Fred, honte sur ta tête.

Dans une journée normale, je reçois des dizaines et des dizaines de mails : des gens, des listes, des lettres d'information, des alertes, des notices, des logs, des publicités, bref, une horreur (et quand je dis des publicités, je ne parle que des légitimes, j'exclus tout ce qui est spam.)

Imaginez que je gère plusieurs domaines, plusieurs adresses et que je passe régulièrement plusieurs jours d'affilée en n'ayant qu'un accès limité à mon courrier et vous aurez une image net de ce à quoi peut ressembler ma tête à l'ouverture du logiciel de mail le lundi matin : un monstre rempli jusqu'à ras-bord où les messages s'accumulent au fur et à mesure que j'essaie de les nettoyer.

Enfin, ça, c'était avant.

À Bruxelles, on est fort en français. Entrée/Privée : la rime est pauvre, mais correcte même à l'écrit.

Dernier inventaire avant liquidation :

• les bouquins qu'elle m'a offerts.
• les CD des concerts vus ensemble.
• les DVD des spectacles vus à deux.
• des DVD avec six ans d'archives, de mails, de photos ...
• un tas de documentaires.
• un tablier de cuisine.
• des dizaines de bougies.
• les lettres où elle me dit à quel point la vie est colorée quand nous sommes ensembles.
• les lettres où elle me dit que je lui manque.
• un xavurk de bureau et un doudou de poche qu'elle avait faits pour moi.
• les programmes, tickets et souvenirs divers de nos week-ends à des centaines de kilomètres.
• les photos de nos vacances.
• les guides de nos voyages.
• les cartes de nos trajets aux bouts du monde.
• une toile peinte à quatre mains.
• une vache décorée de concert (sic.)
• la maquette d'un bouquin écrit ensemble.
• des carnets remplis de notes et de pensées.
• les souvenirs du Québec, de Jordanie, de Turquie, du Japon et surtout de Nouvelle-Zélande.

Je ne jette rien, tout ça a bien trop d'importance pour moi, mais ça sera stocké très loin de moi. Alors que tout me fait penser à elle, ce n'est pas la peine d'en rajouter en m'offrant des madeleines tous les cinquante centimètres.

Il y a longtemps que j'ai remarqué ce détail amusant à propos des coups de soleil : On peut passer la journée avec cette douleur sourde sans qu'elle soit plus gênante que ça : On a mal, on le sait, mais on vit avec. Ce n'est que le soir, au moment d'aller se coucher, qu'on se relâche. Libérée de l'effort presque conscient de la journée pour la tenir à l'écart, la douleur réclame son territoire ; la détente qui précède le sommeil la voit reprendre l'importance qu'on lui a refusée dans la journée, on se réveille le matin fatigué d'avoir tourné toute la nuit pour essayer de trouver la position où on aurait moins mal, et il faut un certain temps pour émerger du sommeil suffisamment pour reprendre le contrôle.

J'ai comme un grand coup de soleil.

Il y a un petit quelque chose qui me met mal à l'aise sur ces pages, c'est que je vous parle de mon ressenti par rapport à ma situation, mais par la force des choses vous n'avez que mon point de vue, qui est forcément biaisé.

Encore plus pratique que de trimballer un ukulélé :

Je fais la vaisselle, l'évier est trop bas, j'ai mal au dos, et un grand trou s'ouvre sous moi en repensant à nos séances de massages.

C'est sidérant à quelle point cette fille avec qui je n'ai jamais habité est présente à chaque moment de ma vie.