Métaphore

Ain’t got no home
Ain’t got no shoes
Ain’t got no money
Ain’t got no class

Bon, je l’ai déjà dit, je le re-précise pour qu’on n’aille pas imaginer des choses : le destin et les conneries de ce genre, c’est pas ma came. N’empêche que quand je vais me balader avec des amis bien dans des endroits qui me sont fort sympathiques mais que je n’ai pas vus depuis deux ans parce que je n’étais pas forcément prêt à affronter le souvenir de la personne qui y était associée et que le premier truc que je remarque, ce sont des paroles de Hair taguées sur les murs, ben ça va.

I got my heart
I got my soul
I got my back
I got my ass!
I got my arms
I got my hands
I got my fingers
Got my legs
I got my feet
I got my toes
I got my liver
Got my blood…
I got life
Life
Life
LIFE!

Ça va.

J'ai passé des années à cracher sur Paris. Et puis j'ai rencontré Paris.

Et Paris m'a immédiatement plu, a immédiatement parlé à mon côté citadin, mais aussi, et surtout, au côté de moi qui aime voir le passé des choses et des gens. Paris, c'est de l'histoire tous les cinquante centimètres. Autant j'ai pu mépriser cette ville pendant les trois quarts de mon existence, autant il n'a pas fallu longtemps pour que je me rende à cette simple évidence : Paris est tout simplement la plus belle ville du monde. Pleine de crottes de chiens, mais la plus belle ville du monde quand même. Je n'ai jamais été dupe de la course permanente, de la fermeture sur soi généralisée, de la pollution, du snobisme et du parisianisme, mais les grandes qualités ne vont jamais sans les grands défauts ; J'aime aussi Paris pour ses défauts, ce qui est la marque de l'amour.

C'est pour ça que quand je me suis rendu compte que la fille que j'aimais resterait parisienne pour encore un bon bout de temps par la grâce d'un boulot trop la classe mais qu'il était nécessaire à ce stade de notre relation de nous rapprocher l'un de l'autre, je n'ai pas eu trop à me tordre la tête pour me dire qu'il était temps que je rentre au pays et que je m'installe à Paris, quelque part pas loin d'elle.

Si je ne m'embrouille pas totalement dans les dates et les évènements, c'est la première fois que je viens à Paris en dehors de notre histoire. J'ai découvert la ville avec elle, et je ne l'ai jamais vue sans elle. La dernière fois que je suis venu, c'était la dernière fois que nous nous sommes vus. Est-ce que j'ai envie de cette ville sans elle ?

La tristesse, la colère et l'impression de gâchis stupide se mélangent en une grosse boule de sentiments qui ne sait pas par où sortir.

Je viens de réinstaller Google Earth, j'aime vraiment bien beaucoup, je suis en train de revivre mes voyages. On découvre aussi des choses amusantes : J'ai retrouvé ma voiture, celle de ma mère, et -il me semble bien- ma mère en train de bronzer. Ça devient vraiment précis, ces petites choses.

Incidemment, je me suis rendu compte aussi que finalement, Hausmann , c'était un gars sympa, parce qu'il a laissé beaucoup de Paris historique entre ses percées. C'est la réflexion que je me suis faite en regardant le centre-ville de Rennes : en essayant d'avoir une vue d'ensemble, on distingue encore vaguement l'ancien découpage coincé sous un quadrillage américain assez monstrueux. À Paris, il n'y a guère que la Cité qui ait été massacrée à ce point.

J'y retourne, je vais essayer de retrouver Julie.

Zone non aedificandi : Zone inconstructible. À Paris, au XIXème, c'est la zone militaire fortifiée, à savoir les remparts de Thiers^[1] qui ne servaient plus à grand chose après la défaite de 70. Là va s'installer toute une population pauvre qui y construira des abris de fortune, des bidonvilles, dirions nous maintenant. On appellait ces gens des zoniers ou zonnards^[2].

La prochaine fois que votre mère rentrera dans votre chambre et décrétera que c'est vraiment trop la zone, vous pourrez lui clouer le bec grâce à votre culture sans bornes.

Ce week-end, Julie est moi sommes allés voir les vaches : la Cow Parade a débarqué à Paris. Comme il y a quelques années c'était à Bruxelles^[1] et ça nous avaient bien plu, il me semblait tout naturel, ayant vu des choses drôles à une Cow Parade d'aller en voir d'autres à une autre.

Ben non.

Les vaches Bruxelloises, c'était joyeux : il y avait des vaches à facettes, des vaches fusées, des vaches toréadors, des vaches qui faisaient du surf ; les artistes avaient rivalisé d'idées saugrenües, il y avait des vaches un peu n'importe où, c'était drôle.

Les vaches parisiennes sont tristes^[2] : d'abord il n'y a rien qui dépasse : pratiquement personne n'a cherché à détourner la vache vierge pour partir dans un délire, la quasi totalité des vaches sont simplement peintes. Voire mal peintes. Beurk. Ajoutez à ça que la façon dont elles sont disséminées est un peu à l'arrache : tiens, on a vingt mètres de trottoir, mettons en quatre de suite. Oh, il y a un trottoire en face ! Faisons exactement même chose !

C'est nul, c'est triste.

On m'a un jour présenté les belges comme étant comme des français, mais en moins prise de tête. Je vous jure que quand on voit comment en France on peut faire très sérieusement (entendre tristement) des choses qui demanderaient avant toute chose un grain de folie, ce n'est pas si difficile à croire. À moi le pays du surréalisme !

Je suis pas nostalgique, mais je regrette rien !
Stupeflip

Donc oui, voilà, je suis de retour.

Allez, je vous raconte un peu mes vacances - je n'ai rien d'autre à dire, de toutes façons, je ne suis pas encore complètement reconnecté - : Ça commence par un petit séjour à Saint-Chartier, et quoi que j'ai pu en dire, je crois bien que je vais y retourner, c'est vraiment une trop grosse bulle d'oxygène pour que je m'en puisse passer. Alors bien sûr, ça augmente, bien sûr, c'était mieux avèng (sic) mais quand même, c'est un joyeux bordel que j'aime bien.

Chez Jeunet, il ne fait pas jour : il fait jaune.
J. Saint-Marc

Je suis allé au ciné, c'est suffisamment rare pour être noté. Et en plus, ce ni pour un documentaire, ni pour un film d'art et essai : je suis allé voir un film qui fait des entrées. Incroyable, non ? Je suis allé voir le dernier Jeunet+Tautou (maic'estpasaméliepoulainheinc'estautrechose !)

Moi, à la base, j'y vais sans a-priori, en tous cas j'essaie : je n'ai toujours pas vu Amélie Poulain. Ne vous fatiguez pas à me dire que c'est un film extraordinaire et qu'on ne peut vivre sans l'avoir vu : on me l'a déjà dit. D'ailleurs, on me l'a déjà dit aussi pour Le Père Noël est une ordure, les bronzés, Basic Instinct, Matrix ou Titanic et j'ai très bien survécu. Si, si, je vous assure. Bon, j'ai fini, des années après, par voir les trois derniers : Titanic, parce que je me suis rendu compte que j'avais aimé tous les autres films du réalisateur, donc pas de raison, surtout que si le Léonard machin ne m'est toujours pas sympathique, il est de notoriété publique que c'est un bon acteur. Pour Basic Instinct ou Matrix, c'est une autre paire de bretelles : j'ai été pendant des années persuadé que les regarder serait une perte de temps. Et quand j'ai fini par les voir, ben... Ça ne n'est pas arrangé. Matrix est le prototype des films de série B qu'on imagine grandiose parce qu'il y a trois effets spéciaux bien foutus, alors que j'ai vu certains épisodes de StarTrek avoir plus d'épaisseur. Et Basic Instinct, en plus de n'être sulfureux qu'à l'américaine (Oh lala, my god, on voit trois poils !) et aussi typique de ces films abscons où on ne prends même pas la peine de boucler le scénario et on pose dès le départ que celui qui n'a pas tout compris est un imbécile. Et vous voudriez que je regarde Mulholland Drive ?

Mais je m'égare.