Métaphore, il fait froid dehors - train

Dunedin

xave — Sun, 25 Nov 2007 13:35:00 +0000

Achtuce : En cliquant sur les parties gauche ou droite d'une photo, vous pouvez passer à la précédente ou à la suivante. (les touches P & N fonctionnent aussi.)

Un camping un peu évolué, c'est bien : il y a des douches, une cuisine, de quoi se détendre et toutes choses qui rendent le séjour agréable. Par contre, il y a aussi d'autres campeurs. Lors de notre dernière nuit à Queenstown, il y avait un ronfleur sur l'emplacement d'à côté. Ici il y a des voisins qui mettent la radio trop fort le matin et une colonie de vacances ou quelque chose d'approchant dont ls gosses hurlent jusque tard dans la nuit.

Ce matin, nous allons jeter un coup d'œil à deux musées de Dunedin : D'abord le musée des immigrants, où l'on ne peut guère que survoler les collections tellement il est riche. Non pas les collections elles-mêmes d'ailleurs -encore qu'elles n'aient pas à rougir- mais le matériel didactique ne doit pas pouvoir être parcouru dans son intégralité en moins de trois jours.

Rappelons que comme le sont la plupart des musées en Nouvelle Zélande, celui-ci est gratuit. Tout comme l'est l'Otago Museum, que nous allons voir juste après. Un musée générique comme il n'en existe guère chez nous : histoire, histoire naturelle, géologie, mode, science, marin... Tout ici a trouver une place. Avec un matériel didactique encore une fois impossible à digérer dans son intégralité. Une grosse différence avec les musées de chez nous, c'est la vie ; apportée ici par des dizaines de gamins qui courent dans les allées.

Quelques sandwiches sur le pouce et nous nous dirigeons vers la gare où -après avoir passé un coup de fil pour étendre la durée de la location de la voiture^[1]- nous prenons le Taieri Gorge Railway, une ligne de chemin de fer historique qui ne tourne plus que pour le plaisir de parcourir les gorges en étant brinquebalés à petite vitesse. C'est vrai que les vues sont impressionantes, mais après près de trois semaines de Nouvelle Zélande, nous sommes devenus assez difficiles pour ce qui est des paysages et nous restons un peu sur notre faim (surtout Julie, qui trouve en plus que l'eau de la Taieri n'est pas très claire, ce qui n'est pas étonnant quand on voit ce qu'on y jette.)

De retour à Dunedin, nous partons vers le nord, histoire d'aller voir la rue Baldwin qui est, d'après le Livre des Records, la rue la plus raide du monde. Effectivement, Julie a des craintes quant à la capacité de Laïs 2 à monter la pente. La cacahouète à roulettes prouve une fois de plus qu'elle est pleine de surprise^[2] et elle s'aquitte de la tâche sans regimber. La descente se fait également sans problème et sans le moindre signe de glissade, ce qui est quand même foutrement rassurant.

Retour au camping pour une seconde soirée ; Nous avons déjà l'impression d'être des habitués. À partir des restes de pain, de fromage, de salami, de tomates et de trucs qui traînent, Julie prépare des mini pizzas qui me régalent.

Demain, nous quittons Dunedin pour Christchurch, qui a l'air autrement plus grande. Ce sera notre dernière étape et ça me déprime.

Je note lors de notre dernier passage dans les rues de Dunedin que si, comme je l'ai déjà dit, les villes de Nouvelle Zélande ressemblent à leurs consœurs américaines, Dunedin est une exception notable : on se croirait ici dans une petite ville provinciale anglaise.

Trajet du jour/total : 15/3400km.

Notes

[1] Nous avions prévu de la rendre en arrivant à Christchurch, mais comme nous avons finalement décidé de camper jusqu'au bout, nous ne serons pas dans le centre.

[2] J'ai été fasciné à chaque fois que je la poussais à doubler dans les petites routes de montagne.

La technique, c'est épatant.

xave — Fri, 19 Oct 2007 11:46:00 +0000

La SNCF vient de lancer infolignes.com, un site pour connaître les prévisions de trafic en cas de grève. Ça marche très bien. Sauf quand il y a une grève, bien sûr, puisqu'il s'écroule alors sous la charge.

Beuaaaaaah

xave — Sat, 14 Apr 2007 12:04:00 +0000

je ne suis franchement pas le genre à réclamer la cravate à l'entrée, mais si les ceusses qui tentent de battre le record d'endurance sans douche pouvaient éviter de s'assoir à côté de moi dans le train, je leur en saurais gré.

accessibilité en ligne (de chemin de fer)

xave — Sat, 14 Apr 2007 10:02:00 +0000

La SNCF a refait son site de réservation, c'est beaucoup plus joli, et plein de surprises : j'ai réservé un train quatre heures plus loin que celui que je voulais prendre.

Coming out

xave — Sat, 25 Feb 2006 09:25:00 +0000

Attention : grâce à la merveilleuse diligence des transports ferroviaires, je serai au prochain Paris-Carnet. Soyez prévenus : je suis également désagréable de visu.

le train, c'est épatant !

xave — Wed, 15 Feb 2006 09:58:00 +0000

hier, 18h : sortage du boulot à Bruxelles. Deux heures plus tard : attablage à Paris avec la plus Julie des jolies. Et ce matin, retour au boulot bruxellois. Merci les tchou.

dernier jour turc et mouillé

xave — Tue, 10 Jan 2006 00:06:00 +0000

Aujourd'hui, c'est la fête du sacrifice, la Saint-Mouton, comme dirait mon pote Abdel. Est-ce pour ça que je n'ai pas entendu le muezzin ce matin ? Ou est-ce simplement comme l'année dernière que j'ai attendu le dernier jour pour m'y habituer ?

Parce que c'est le dernier jour : ce soir, nous serons rentrés, chacun de notre côté, il convient de profiter des dernières heures. Après l'habituel petit déjeuner, nous libérons la chambre et laissons nos sacs à la réception, nous profitons même de la note pour écouler le faux billet d'hier.

Puisqu'il nous reste quelques heures, nous avons décidé de nous promener et de faire les magasins, si c'est possible. Mais ce n'est pas si évident que ça : dès que nous mettons le pied dehors, tout a l'air étrange, et il nous faut un certain temps pour comprendre : il n'y a pas un bruit. On dirait que les rues sont vides, et que tout est fermé. Ah oui alors, quand c'est férié, c'est férié !

C'est d'autant plus flagrant lorsqu'on approche du grand bazar : rien. Personne. Sans surprise, le bazar des livres, qui était la but de cette balade, est fermé comme le reste. En redescendant tout doucement vers le port, les rues dans lesquelles nous avons du faire du slalom il y a une dizaine de jours sont maintenant complètement désertes, tout en gardant les traces de leur activité de tous les jours, marrant.

Plus bas, après avoir joué avec les pigeons de la Mosquée Neuve (grippe comment, vous dites ?) le bazar égyptien est lui aussi fermé, et comme plus haut, ce ne sont pas les trois camelots à touristes qui restent qui vont donner envie de rester (même si les voyagistes qui promènent leurs japonais sont quand même contents de les trouver,) et nous décidons d'aller tenter notre chance du côté de Beyoğlu.

La rue pour y parvenir est toujours aussi fatiguante à gravir, mais cette fois-ci, elle est aussi sacrément humide : il s'est remis à pleuvoir de plus belle, et nous faisons plus d'un arrêt pour nous protéger tant bien que mal en profitant de quelques auvents sympathiques. Tout ça pour arriver en haut et se rendre compte que ce n'est pas beaucoup plus brillant qu'en bas. Un peu quand même, puisqu'au moins quelques magasins sont ouverts, et c'est heureux, ça nous permet de nous soustraire à la pluie par moments, d'acheter quelques bouquins (il y avait longtemps que j'avais envie de relire 1984, et Julie n'a jamais suffisamment de matière pour ses expériences graphiques.) et ... de finir au Simit Sarayi du coin, tant que c'est encore possible.

En redescendant, nous tombons sur le Mado du coin. Bien sûr, y aller serait de la gourmandise, mais nous ne nous sommes toujours pas remis de la glace d'avant-hier, et je suis trop fan des symboles et jeux de mots foireux pour, ayant commencé le séjour au MacDo, ne pas le finir au Mado. Ça boucle la bouche en quelque sorte. Par contre, ce n'est pas pour faire mon snob, mais franchement, si vous voulez manger un banana-split au Mado (et je vous y encourage) Allez plutôt à Ankara qu'à Istanbul, si, si.

Et c'est toujours la fête à la grenouille tandis que nous retraversons la ville (et le pont de Galata, et les quais où nous nous décidons enfin à acheter un sandwich à la sardine, mais pourquoi n'ai-je pas fait ça plus tôt ? C'est bon !) pour retourner à la pension récupérer nos sacs et aller une dernière fois aux chiottes chez les turcs, puis se diriger tout doucement vers l'aéroport.

Est-ce à cause de la Saint-Mouton ? Est-ce que nous ressemblons à des touristes qui s'en vont ? Toujours est-il que pour la première fois, nous nous promenons avec les sacs au dos sans être importunés. C'est ça, le secret : nous devrions toujours être en train de partir. C'est affreux comme tout à l'air de se terminer... Bon, sans doute que tous ces magasins fermés participent de cet impression là, mais tout de même, se dire que ce simit acheté entre le tram et le métro est le dernier, c'est triste.

Et puis c'est l'aéroport : Julie est vengée de ses chaussures de marche qui l'avaient cataloguée terroriste à l'aller : cette fois-ci, c'est à mon tour : dans mon sac à dos - destiné à partir en soute - j'ai rangé un Opinel. Ne suis-je pas un dangereux criminel ? Nous mangeons notre dernier simit, nous entrons en zone d'embarquement et l'attente commence... Pendant que Julie regarde l'age de glace, je tourne dans les magasins en essayant de trouver un usage quelconque pour les seize lires qui me restent. Combien pour ce disque ? Hein ? Sixteen liras ? Très bien, si je ne trouve rien d'autre, je viendrais l'acheter. Julie vient bien m'aider à trouverf mais décidemment, rien ne me parle, alors je vais prendre ce disque qui a le bon goût de coûter exactement ce qui me reste dans la poche.

Quoi pas assez ? Hein ? Combien vous dites ? Ah ben bonjour, aimables comme une porte de prison et doués en anglais pour travailler dans un aéroport international... Bon alors, c'est quoi le problème ? Quoi !?! Soixantes Lires ?!? Pour un CD ? Mais c'est complètement n'importe quoi ! Bon, ben si c'est comme ça, on va acheter des stocks de M&M's, ça leur fera les pieds.

Avec toute cette histoire, il ne va pas être temps de le prendre, cet avion ? Si, si... D'ailleurs, voilà qu'une hôtesse nous cherche, sommes nous si en retard que ça ? Ah il parait que oui. Allons-y alors, nous ne voudrions pas mettre l'avion en retard. Ceci dit, s'ils le veulent vraiment, on peut : Vous avez une idée du temps que ça prend à délacer et à relacer, des chaussures de marche ?

Dans l'avion, Julie dort, et en la regardant, je m'aperçois que j'ai somme toute très bien supporté ces quinze jours avec elle, et qu'avant même d'arriver en France, elle commence déjà à me manquer. Cette fille est une sorcière.

Et puis c'est l'atterrissage, la France, la récupération des bagages, et l'escalator de gauche pour le RER de Julie et celui de droite pour mon TGV. Deux voies côte à côte, mais aux destinations opposées... Vous savez quoi ? J'ai bien envie de repartir avec elle, moi.

Vivement cet automne. Vivement le Japon.

Retour à Istanbul

xave — Mon, 09 Jan 2006 14:49:00 +0000

La nuit a été abominable : coincés dans les sièges, nous n'avons réussi à trouver que quelques minutes de sommeil ici ou là, réveillé régulièrement à chaque arrêt du train pour regarder monter des minets pires que ceux d'Ankara à chaque fois (mais en voyant le bon côté des choses, il faut avouer que ces décolletés et ces nombrils à l'air semblent montrer que la Turquie est finalement assez ouverte d'esprit.)

C'est dans un état déplorable qu'au matin nous arrivons à Istanbul, mais sur la rive indienne. Heureusement, la suite est assez simple : directement au sortir de la gare de Haydarpaşa (un bâtiment début XXième, tellement au bord de l'eau que si les trains freinent mal, il doivent se transformer en sous-marins) on embarque pour Sultanhamet, la rive européenne, dans la version maritime et un peu plus chic du bus de banlieue. Il bruine, le temps est gris, les gens sont à peine réveillés et maussades, mais le lever de soleil sur le détroit du Bosphore vaut bien ça.

En sortant du tram pour retourner à la pension où nous avons passé les premières nuits, nos sacs se font soudainement plus pesants : ils attirent une fois de plus les lourds qui veulent absolument nous convaincre que leur pension est meilleure que celle vers laquelle nous nous dirigeons, c'est possible, moins chère, c'est probable, mais nous avons pour règle de ne jamais accepter les sollicitations directes. Nous arrivons donc une fois de plus à la Nayla Palace Pension, où nous avons l'intention de déposer nos sacs avant d'aller nous promener.

Vœu pieu : la pluie qui s'est mise à tomber à verse ne nous donne pas franchement envie de ressortir, et la proposition du tenancier de nous offrir café et thé en attendant qu'une chambre soit prête à nous accueillir achève de réduire à néant notre détermination. C'est finalement avec gratitude qu'une fois la chambre disponible, nous nous y engouffrons. Il n'était pas question jusque là de faire une sieste (tant il est vrai qu'au sortir d'une nuit blanche, on est en pleine forme pour au moins ... une heure ?) mais je m'endors finalement en sursaut.

Un fois un minimum reposés, nous affrontons les intempéries pour retourner au grand bazar, nous perdre un peu dans les allées et faire quelques achats : pour Julie, une lampe qu'on espère aussi jolie seule qu'elle l'est avec toutes ses petites camarades, pour moi, un mug pour touriste, avec le drapeau turc, que j'ai presque honte d'acheter, mais c'est une commande : ma sœur les collectionne. Dans la rue, on trouve un vendeur de kaburga dolma, le même ragoût d'agneau que celui que nous avons mangé hier soir (seulement ? Comme la temps passe vite...) mais je passe en faveur d'un simple kebap, juste histoire de me dire une fois de plus que décidément, mes préférés restent ceux du Turc à côté de mon boulot, à Bruxelles. Ce n'est pas tant le problème du contenu, mais je n'ai définitivement pas la même conception du pain qu'eux.

En redescendant vers le pont de Galata, la pluie qui redouble nous oblige à trouver un abri ; Ce sera un magasin de musique où nous passerons un bon bout de temps, pris en main par un vendeur patient qui nous guidera dans nos choix pour trouver de la musique turque moderne à notre goût. Julie se laisse séduire par une compil, moi par les deux premiers albums de Baba Zula et la bande originale de Organize Işler, le film à l'affiche partout en ce moment : du groove turc, voilà qui est original.

Arrivés en vue du pont, la pluie ne s'est pas calmée et nous sommes piteux, nous nous réfugions dans un Simit Sarayi pour une boisson chaude, et bien entendu des simits, tant que nous le pouvons encore, et décidons que décidément, ça va bien comme ça, à l'hôtel, au moins, il fait sec. Bravant la pluie et les engueulades entre chauffeurs de bus et de taxi (au moins, ici, les spectateurs essaient de les séparer,) nous rentrons. Non sans avoir eu le temps de constater que Julie s'est fait refiler un faux billet, qui sera refusé par la patron d'une boulangerie sur la route. Philosophe, elle se dit qu'au moins, nous n'aurons pas à manger ce qu'elle allait acheter, qui a finalement l'air bien moins bon vu de près que dans la vitrine.

À l'hôtel, nouvelle sieste, parenthésée de douches : Julie avant, moi après, puis il est temps de commencer à se préparer pour le retour : j'écris mes cartes postales, et nous devons préparer les sacs pour la soute, donc sans rien qui dépasse. Julie réfléchit très longuement avant de s'attaquer à son Tétris, moi un peu moins (j'avais déjà réfléchi avant) et d'ailleurs pas assez : une fois que tout est terminé, je m'aperçois que je ne réussis plus à mettre la main sur mes notes, qui doivent constituer la base de mon compte-rendu. Affolement donc, surtout qu'il me faut un certain temps avant de les retrouver, évidemment tout au fond de mon sac, qu'il me faut donc entièrement refaire.

Tout doucement, la journée se termine, nous allons nous coucher (comme d'habitude, je dois lutter pour avoir un peu de couverture) : demain, c'est le retour en France.

Ankara

xave — Sun, 08 Jan 2006 14:47:00 +0000

Aujourd'hui, je suis fatigué. Remarquez bien que je ne suis pas le seul : la principale raison de ma fatigue est que je n'ai pas réussi à bien dormir à cause de Julie qui s'est mouchée toute la nuit, imaginez donc sa fatigue à elle...

Au petit-déjeuner ce matin, plus de frites, mais du saucisson chaud, et une fois de plus, je me régale. Après une discussion avec Yassin et notre dernière rencontre avec la chatte d'Osman, le gérant, qui suit son maître comme le ferait un chien, il est temps de reprendre la route : tout à l'heure, nous rendons la voiture à Ankara.

La route nous prends moins de temps que nous ne l'avions imaginé : après trois heures de paysages splendides, nous voilà arrivés. Enfin presque : nous avons atteint l'agglomération, il faut maintenant se repérer, ce qui comme d'habitude se révèle une épreuve avec le Guide du Routard : il propose une version simplifiée du plan du centre-ville. Chouette ! Mais c'est par où le centre-ville ?

Je remercie une fois de plus Papa et Maman qui m'ont fabriqué avec une boussole interne, et Papa et Maman Julie qui l'ont faite rapide à la lecture des rares panneaux qu'on trouve ici, parce que nous réussissons finalement assez vite à retrouver à peu près notre chemin (on arrive à l'ouest et il y a un axe nord-sud quelque part, ne reste plus qu'à essayer d'aller plus ou moins tout droits dans les petites rues. Essayez, c'est drôle, de Dieuleveult, c'est à ta mémoire que nous faisons ça...)

Nous finissons donc par trouver la gare, il va maintenant falloir acheter nos billets ; Nous prenons nos tickets, comme au rayon fromage de chez Auchan, et nous attendons notre tour. Pendant ce temps là, nous essayons de trouver les consignes, histoire de ne pas traverser la ville avec nos énormes sacs une fois la voiture rendue : ah ben non. Visiblement, il n'y a pas de consigne, pas plus que de turc qui parle anglais, fut-ce au guichet des renseignements.

Au guichet d'achat des tickets non plus d'ailleurs, si bien que nous prenons nos billets, mais nous allons maintenant prier très fort pour qu'ils nous amènent bien à Istanbul, parce que la réservation de billets de train en langage des signes n'est pas une science exacte.

Nous sortons alors de la gare, on nous fait payer le parking (mais c'est une manie alors !) et, avant de rendre la voiture, nous allons visiter le Musée des Civilisations Anatoliennes, qu'on dit un des plus intéressants de Turquie. Nous nous perdons un peu dans le bazar du vieil Ankara (tant mieux, ça nous permet de reconstituer (fort) temporairement notre stock de simits) et nous payons l'entrée (chère) du Musée. Intéressant, il l'est. La Turquie est un pays gigantesque, le plus grand carrefour qui aie été dans l'antiquité et le berceau d'un certain nombre de civilisations, il y a donc largement de quoi faire. Malheureusement, s'il est effectivement bien fourni et architecturellement superbe, il est aussi plutôt fouillis et pêche par manque d'explications : beaucoup de vitrines par exemples n'ont droit qu'à une description générique, on ne sait rien de chaque objet pris individuellement. Et le sens de la visite est tellement bien indiqué que nous l'avons faite complètement à l'envers.

Il est temps maintenant de trouver l'agence de location, ce qui est facile : nous avons nos repères maintenant. Arrivés là, une fois de plus, l'employé ne parle pas anglais, mais ça ne l'empêche pas d'être un gars bien : il appelle un de ses copains, anglophone lui, pour qu'on puisse discuter, puis nous propose de garder nos sacs pendant les quelques heures qui nous séparent du départ du train, et propose même de nous conduire à la gare à l'heure idoine, parce qu'avec de tels sacs sur le dos, elle est quand même sacrément loin.

Nous pouvons donc maintenant profiter pendant quelques heures d'Ankara, surtout que nous sommes dans le centre de la ville moderne, c'est plein de bars, de magasins, et de lumières. Tout ceci est fort européanisé, surtout les gens : Nous sommes entourés de minets comme on peut déjà trop en voir à Paris ou à Bruxelles, si l'on excepte le fait qu'il y a tout de même moins de blonds, nous voilà en présence d'exactement la même engeance que ces fashions-victims embrillantinées sur lesquelles on a déjà envie de frapper chez nous.

Il n'est pourtant pas question de se laisser abattre : au bout de cette rue se trouve Mado, le glacier qui est décrit par le guide comme un des meilleurs du pays, et même si ici comme partout ailleurs, nous avons recours au langage des signes pour nous faire comprendre, nous parvenons tout de même à commander. La réputation est justifiée : ce banana-split n'a rien à voir avec ceux que j'ai connus jusqu'ici, mais cette glace et cette sauce au caramel, ces pistaches pilées et ces morceaux de kiwis et d'oranges sont absolument délicieux. Le tout est copieux, mais après tout, nous n'avons qu'à décréter que nous avons commencé le repas par le dessert.

Un peu plus bas, nous entrons dans un centre commercial de luxe, réservé à la haute, visiblement. La fouille des sacs et le portique de sécurité aide à s'y sentir bien, c'est sûr. Et comme plus haut, il n'y a ici aucun dépaysement. Avant de sortir, tout de même, Julie se laisse séduire par un sac un rien bohème, dont les grosses fleurs en feutre et les pompons multicolores ont l'air de se demander ce qu'ils font là.

Et il est temps de se nourrir : Nous nous dirigeons vers le Recep Usta, un restaurant qui a tout de la grande brasserie parisienne : placeur, maître d'hôtel, et ballet de serveurs... Et langage des signes : une fois de plus, personne ne parle anglais. Qu'est-ce que c'est que cette capitale où personne ne parle étranger ? Enfin, si : une famille dîne à la table voisine et le fils, militaire qui a passé deux ans aux États Unis, parle anglais. Fichtre, les militaires seraient les seuls anglophones du pays ?

En tous cas, grâce à lui, nous faisons notre choix : ce sera un kaburga dolma, un ragoût d'agneau et de riz, servi dans un plat gigantesque qui remplit la table entre nos deux assiettes, et c'est bon, c'est même super bon. C'est tellement bon que plus d'une demi-heure plus tard, nous sommes deux à être désespérés d'avoir le ventre plein et de ne pas savoir terminer le plat. Raaaaaah, encore ! Ankara ne m'aura pas laissé un souvenir impérissable, mais ce plat est un des meilleurs moments des vacances.

Nous tentons bien ensuite de pousser jusqu'à la mosquée Kocatepe, qui à défaut d'être jolie, est impressionnante, mais nous n'arriverons pas tout à fait jusque là, puisque quelques rues en dessous, nous devons nous résoudre à faire demi-tour si nous voulons être à l'heure au rendez-vous à l'agence de location. D'ailleurs, nous sommes même finalement vingt minutes en avance, et ça tombe très bien, puisque notre bienfaiteur arrive lui-même avec dix-neuf minutes d'avance. J'aurais aimé quand même qu'il ne pense pas nous faire plaisir en mettant le chauffage à fond dans la voiture, avec mon manteau et mon pull, j'ai failli me trouver mal.

C'est quand même vraiment gentil de sa part de nous conduire à la gare. Nous arrivons un peu en avance, mais si tel n'avait pas été le cas, il nous aurait porté les bagages directement dans le train. Les turcs, quand même, sont des gens serviables.

Après une petite heure dans la salle d'attente, c'est la fin du suspens quant à notre train : il s'agit bien d'un train de nuit qui va à Istanbul, par contre, visiblement, le train-couchettes que nous visions, c'est celui qui part une heure plus tard. Prêt pour passer une nuit coincé dans un fauteuil de train ?

Qu'est-ce que je tribulle !

xave — Mon, 20 Jun 2005 12:42:00 +0000

Une petite tranche de vie ? Allez, c'est parti !

La semaine avait commencé en décidant d'être fatiguante : Le vendredi soir, restau belge en famille : depuis six mois maintenant, ma tante et moi essayions de coordonner nos emplois du temps pour ça. Ça n'a pas été simple. Le samedi, histoire de me mettre de bonne humeur, j'avais commencé la journée en regardant Nuit Noire, qui retranscrit la ratonnade policière d'octobre 1961. Il y avait longtemps que je n'avais plus eut autant honte d'être français, tiens. Le soir, nous avons donné un concert et le lendemain j'avais un peu trop engraissé la matinée : levé en début d'après midi après une dizaine d'heures de sommeil, je n'avais réussi à me rendormir que deux heures avant de me lever pour faire les deux heures de route qui me séparaient du boulot. Comme en plus nous sommes dans cette période de l'année où les chefs se décident d'un coup à faire tous les changements que nous demandons depuis des mois et nous considèrent comme des moins que rien parce que le système ne tient debout que par miracle (tu m'étonnes, il y a des migrations à faire que nous réclamons depuis des mois !) ça n'est pas forcément la meilleure semaine, ça non. D'ailleurs, en arrivant le mardi matin, alors qu'il m'avait fallu quinze minutes pour franchir les derniers huit cents mètres, je me suis fait engueuler parce que j'avais un quart d'heure de retard. Bon... De mardi matin à vendredi matin, j'ai du décocher trois mots. Bonjour l'ambiance.

Cette semaine (je parle toujours de la semaine dernière, hein ? Vous suivez ?) c'est aussi celle où je me décide enfin à passer à la vitesse supérieure dans ma recherche d'appartement, parce que oui, je voudrais déménager. J'ai un bail qui se termine dans deux mois et mon propriétaire me fatigue : comme je lui signalais un certain nombre de problème dans l'appartement qui attendent une action (parfois urgente, ne serait-ce qu'au niveau de la sécurité) depuis des mois, il réfléchit bien et finit par m'envoyer courrier me proposant de refaire mon appart à neuf (Cool ! et d'augmenter ensuite mon loyer de 100€ (Hein ?!?) Donc voilà, je me casse. Mais c'est vraiment pas facile de faire des démarches quand :

On ne peut appeler qu'un numéro sur deux : la moitié des numéros sont des portables. Mon central les bloque...
Personne ne réponds jamais : répondeurs, répondeurs, répondeurs inanimés, avez vous donc une âme ? Ou alors simplement un propriétaire qui prendrait les messages ?
Personne ne rappelle jamais : un répondeur, dans la vraie vie, ça ne marche pas. Laissez vos coordonnées qu'ils disent... Des nèfles, oui !
On est handicapé au téléphone : même appeler un proche me donne - au sens propre - des sueurs froides, alors imaginez, appeler des tas d'étrangers. Et je ne parle même pas de la sensation de terrasser un géant quand on réussit à composer le numéro, et surtout du vide intense quand ça ne débouche que sur un tûût tûût inexpressif et absent...

Tiens, à propos de démarches : notre batteur n'étant pas dispo, la répète du vendredi soir ne se fera pas. Dommage : à force de faire tant de concert, ça devait être la seule avec Martin avant de jouer avec lui dans un festival le dimanche 26. Oui ! Je ne sais pas comment on va goupiller ça du coup... Bon, en tous cas, du coup, je peux partir à Paris voir Julie après quinze jours de séparation. Sauf que le site de la seuneuceufeu me sort un magnifique Le payement a été refusé par votre établissement bancaire. Pas possible, mon compte est garni, je réessaie trois fois : même motif, même punition. Alors un doute ? Est-ce qu'un indélicat n'aurait pas utilisé ma carte ? Nan parce que là, je ne l'ai pas sur moi, je ne l'ai pas perdu en faisant les courses quand même ? Allez hop, aller-retour expresse du bureau à chez moi, en pleine journée, en pleine circulation, en sueur : Non, elle était chez moi. Mais alors ?

Alors téléphone à ma banque, pour savoir ce qui se passe. Ben non, vu d'ici, tout à l'air correct, à part votre opposition à un chèque. Hein (derechef) ?!? C'est bien fait le fichier des opposition : huit ans après, alors que le chèque a été présenté et refusé, il est toujours dans les listings. Bon, mais sinon ? Sinon je ne suis pas à découvert, il n'y a pas de raison que ce soit refusé... Et voilà que je reçois, pour mes trois essais infructueux, trois confirmations de commande. Quid ? Je n'ai pas payé trois fois à cause d'un bug quand même ? Il faut que j'aille dans une agence SNCF, mais comme il y en a peu à Bruxelles, il va falloir que je retourne en France pour ça.

Ça tombe bien : le lendemain, je dois retourner en France : nous donnons un concert. Je quitte le Comité en courant le soir. La route est plus encombrée que d'habitude, mais je réussis à attendre une agence SNCF trente minutes avant la fermeture. Ah oui mais non : je me retrouve face à une porte close qui m'annonce qu'elle est ouverte, et ce pendant encore une demie-heure. Grünt. Bon, ben je vais essayer de retirer mon billet au distributeur : Je n'ai pas compté, mais je crois que Hors service était écrit à douze exemplaires sur l'écran. Super.

Bon allez, je les appelle : Oh ! Un numéro surtaxé avec un automate au bout ! De menu en menus, je finis - enfin - par tomber sur une demoiselle dont la gentillesse et les compétence sont je l'espère bien remarquées de ses supérieurs. En réalité, le système avait bien enregistré ma commande, mais l'avaient considérée comme une simple option posée. Ouf, ça y est, je peux confirmer et aller donner ce putain de concert.

Concert donc ce jeudi soir. Le bouche à oreille a l'air de bien fonctionner : le public est plus nombreux que jamais. Ce serait-y que nous nous en sortons ? Les réactions de l'après concert ne sont pas mauvaise en tous cas, puisque plusieurs personnes nous disent que c'était un de nos meilleurs. Ça c'est plutôt cool. Je profiterais bien de l'ambiance post-prestation, sauf que je dois rentrer à Bruxelles, il est une heure du matin, et j'ai encore cent-cinquante kilomètres à faire. Je passe chez ma mère pour déposer mon ampli et ma basse... Et à l'idée qu'une fois arriver à Bruxelles, il me faudrait encore trente ou quarante minutes avant de trouver où me garer, mon courage s'envole et je décide de dormir là. La nuit sera courte.

Ne voulant pas pas donner aux chefs des raisons de m'en vouloir, je décide de partir bien plus tôt que d'habitude (de toutes façons, j'avais prévu une nuit courte, mais je me suis en plus réveillé une demie-heure avant que mon réveil ne le fasse.) Peine perdue : les huit cents mètres qui m'avaient pris quinze minutes mardi me prennent une heure aujourd'hui. Ah ben oui, il y a un sommet européen, je ne suis pas chez d'état, je n'ai qu'à attendre à l'arrêt dans une rue pendant une heure. Une fois arrivé, comme je suis bien fatigué, c'est le moment : on va débrancher des serveurs. Un serveurs, c'est comme un ordinateur, mais en plus gros... Ceux que nous sommes en train d'éliminer sont des cubes d'un mètre de côté, qui pèsent deux cents kilogs et sont flanqués d'ondulateurs qui pèsent le même poids mais sur trente centimètres. Rajoutez des milliers de câbles à débrancher et je finis la journée à genoux.

Enfin bon, la journée... La journée de travail seulement. Il me faut encore refaire cent cinquante kilomètres jusqu'à Lille. Retrouver ma mère qui me demande de la conduire à la FNAC chercher des billets qu'elle a réservés, histoire de ne pas perdre deux heures à se garer... Sauf que c'est la sortie des bureaux. Après avoir fait un détour monstrueux parce que j'étais persuadé qu'on pouvait aller les chercher dans un autre magasin pas en centre ville, je me décide à m'immiscer dans la circulation de début de week-end, je fais un peu de rallye avec un utilitaire qui m'a fait une queue de poisson, je m'énerve, j'attends que ma mère aille chercher ses billets, je rentre chez elle et il me reste juste le temps de jeter trois slips et trois t-shirts dans un sac pour tenir le week-end avant de retourner à Lille pour prendre mon train. Ouf !

Tout ceci n'était pas grave, parce qu'enfin je retrouve Julie. J'aime cette fille, na. Et enfin une petite soirée cool et reposante, nous n'irons nous promener que le lendemain. Ouf... Nuit trop courte à mon goût, mais hop, on y va : des courses, un ciné, une expo, un peu de balade... D'abord chez le disquaires, parce que vient de sortir un DVD du Smile de Brian Wilson, j'en profite pour trouver un magnifique fac-similé miniature et en CD de l'édition quadruple vinyle du Pulse de Pink Floyd, en import du japon, c'est bôôôôôô ... De là, hop, direction le ciné : Le Poupées Russes, un Klapish rigolo qui souffre un peu de son manque de scénario, mais où on ressent à chaque instant la jubilation de tourner ensemble, ce qui en fait un flim pas franchement abouti, mais sévèrement jubilatoire. Tout le monde ne vieillit pas de la même manière aussi : Cécile de France ne m'a absolument pas fait craquer comme dans l'Auberge Espagnole (Effectivement, je ne parle pas de cinéma, là.) alors que Kelly Reilly, qui ne ressemblait pas à grand chose à l'époque, est devenue plutôt paaaas mal du tout (bon d'accord, je ne fermerais peut-être pas à clef non plus si Aïssa Maïga ou Lucy Gordon venaient frapper à moitié nues à ma porte ...)

En sortant hop, direction Beaubourg : Je voulais voir l'expo Mallet-Stevens. J'ai eu l'occasion de visiter la Villa Gavrois du temps de son abandon et j'avais été assez fasciné. Bon, d'abord, une expo d'architecture, c'est particulier. Ensuite, Mallet Stevens, c'est assez particulier : c'est carré. D'ailleurs, c'est laid. C'était furieusement novateur dans les années 20, mais c'est devenu un cliché désagréable des années cinquante : carré, en béton. La villa Gavrois, recouverte de brique, c'était une exception. Le malheur du bonhomme, c'est qu'il est mort en 1945. Juste avant que ses conceptions révolutionnaires ne deviennent la norme et n'offrent la gloire à un Le Corbusier. Il y a pourtant en plein milieu de l'expo une photo qui a elle toute seule permet de comprendre le génie du bonhomme :il s'agit d'une caserne de pompier, qui comme toutes les autres réalisations a l'air de sortir en droite ligne des années cinquante.. Sauf qu'il y a les camions de pompiers : rutilants, mais abominablement datés. On dirait que ça sort de la première version de L'île Noire d'Hergé ... Ce simple contraste imprime dans le cerveau le décalage entre la période que notre culture nous a laissé supposer et celle que nous avons vraiment devant les yeux.

De là nous repartons, histoire d'aller voir une expo photo que finalement nous ne verrons pas mais c'est pas grave : nous en trouvons une autre sur le chemin. Un petit tour et puis s'en faire un tour dans un magasin de fournitures artistiques loin et retour à la maison, hop regardage d'un documentaire scientifique, un autre musical, au dodo. Et le lendemain Petite journée tranquille rien qu'à deux (parenthèse boulot pour Julie qui cumule deux jobs en ce moment, parenthèse amicale pour moi pour un bref passage au pique-nique de Paris-Carnet, il faut que je me surveille, je vais finir par devenir sociable.) à ne rien faire, quel bonheur... (à part se regarder Gerry de Gus Van Sant, mais on ne fait pas grand chose dans ce flim non plus, ma foi.)

Et puis la routine : le retour dans le Nord, la nuit trop courte, le retour à Bruxelles dans les embouteillages, et la prise de décision : oui, je veux aller à Londres voir Pink Floyd en concert, ça aussi, ça va être simple, tiens. J'ai même l'intention d'y aller avec le Toune, tiens, s'il réagit positivement. Après tout, nous ne sommes pas plus cons que Gilmour et Waters.

Tout ça est fatiguant, je me suis même surpris à avoir des pensées pour un ralentissement, parce que des fois, j'en ai marre de courir. Et puis merde : ralentir, c'est la première étape d'une évolution dont la finalité est l'arrêt.

Et vous savez quoi ? Je n'ai pas envie de m'arrêter.