Métaphore, il fait froid dehors - musée-expo

Dunedin

xave — Sun, 25 Nov 2007 13:35:00 +0000

Achtuce : En cliquant sur les parties gauche ou droite d'une photo, vous pouvez passer à la précédente ou à la suivante. (les touches P & N fonctionnent aussi.)

Un camping un peu évolué, c'est bien : il y a des douches, une cuisine, de quoi se détendre et toutes choses qui rendent le séjour agréable. Par contre, il y a aussi d'autres campeurs. Lors de notre dernière nuit à Queenstown, il y avait un ronfleur sur l'emplacement d'à côté. Ici il y a des voisins qui mettent la radio trop fort le matin et une colonie de vacances ou quelque chose d'approchant dont ls gosses hurlent jusque tard dans la nuit.

Ce matin, nous allons jeter un coup d'œil à deux musées de Dunedin : D'abord le musée des immigrants, où l'on ne peut guère que survoler les collections tellement il est riche. Non pas les collections elles-mêmes d'ailleurs -encore qu'elles n'aient pas à rougir- mais le matériel didactique ne doit pas pouvoir être parcouru dans son intégralité en moins de trois jours.

Rappelons que comme le sont la plupart des musées en Nouvelle Zélande, celui-ci est gratuit. Tout comme l'est l'Otago Museum, que nous allons voir juste après. Un musée générique comme il n'en existe guère chez nous : histoire, histoire naturelle, géologie, mode, science, marin... Tout ici a trouver une place. Avec un matériel didactique encore une fois impossible à digérer dans son intégralité. Une grosse différence avec les musées de chez nous, c'est la vie ; apportée ici par des dizaines de gamins qui courent dans les allées.

Quelques sandwiches sur le pouce et nous nous dirigeons vers la gare où -après avoir passé un coup de fil pour étendre la durée de la location de la voiture^[1]- nous prenons le Taieri Gorge Railway, une ligne de chemin de fer historique qui ne tourne plus que pour le plaisir de parcourir les gorges en étant brinquebalés à petite vitesse. C'est vrai que les vues sont impressionantes, mais après près de trois semaines de Nouvelle Zélande, nous sommes devenus assez difficiles pour ce qui est des paysages et nous restons un peu sur notre faim (surtout Julie, qui trouve en plus que l'eau de la Taieri n'est pas très claire, ce qui n'est pas étonnant quand on voit ce qu'on y jette.)

De retour à Dunedin, nous partons vers le nord, histoire d'aller voir la rue Baldwin qui est, d'après le Livre des Records, la rue la plus raide du monde. Effectivement, Julie a des craintes quant à la capacité de Laïs 2 à monter la pente. La cacahouète à roulettes prouve une fois de plus qu'elle est pleine de surprise^[2] et elle s'aquitte de la tâche sans regimber. La descente se fait également sans problème et sans le moindre signe de glissade, ce qui est quand même foutrement rassurant.

Retour au camping pour une seconde soirée ; Nous avons déjà l'impression d'être des habitués. À partir des restes de pain, de fromage, de salami, de tomates et de trucs qui traînent, Julie prépare des mini pizzas qui me régalent.

Demain, nous quittons Dunedin pour Christchurch, qui a l'air autrement plus grande. Ce sera notre dernière étape et ça me déprime.

Je note lors de notre dernier passage dans les rues de Dunedin que si, comme je l'ai déjà dit, les villes de Nouvelle Zélande ressemblent à leurs consœurs américaines, Dunedin est une exception notable : on se croirait ici dans une petite ville provinciale anglaise.

Trajet du jour/total : 15/3400km.

Notes

[1] Nous avions prévu de la rendre en arrivant à Christchurch, mais comme nous avons finalement décidé de camper jusqu'au bout, nous ne serons pas dans le centre.

[2] J'ai été fasciné à chaque fois que je la poussais à doubler dans les petites routes de montagne.

Rivendell & Wellington

xave — Tue, 13 Nov 2007 20:42:00 +0000

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J'ai connu de meilleures nuits. D'abord parce qu'hier soir, sur ce terrain au bout du monde, nous n'étions pas seuls : une voiture s'est mise à faire du rodéo juste au dessus de nous, nous l'avons encore entendue une fois couchés. Ce n'est que ce matin que je me suis rendu compte que ce n'était qu'un autre campeur qui faisait son kéké.

L'autre inquiétude, ça a été la pluie. J'adore dormir dans une tente sous la pluie, mais pas quand ladite pluie est susceptible de transformer en champ de boue un chemin qui est la seule route de sortie et que j'ai eu du mal à parcourir sec. Mais cette inquiétude là était également sans fondement : ça passe "aussi bien" qu'hier.

Une fois arrivés sur la route principale, le répit de conduite est de courte durée : nous avons décidé de couper à travers les petites routes pour rejoindre un autre grand axe. En vérité je vous le dit, couper depuis Waikanae jusqu'à Hupper Hut, ça vaut surtout si on aime les virages : quarante kilomètres de lacets au bord d'un ravin, la plupart du temps en seconde. Ça fatigue un peu^[1].

Tout ça pour arriver dans un coin du parc de Kaitoke où on été tournées certaines scènes de Rivendell. Une fois arrivés sur place, nous nous rendons compte qu'il n'y a finalement rien à voir, mais ça nous permettra une boucle dans la forêt, qui est vraiment belle.

Alors que nous récupérons la voiture pour descendre sur Wellington, la pluie se met à tomber. Le temps d'arriver à destination, le temps est complètement pourri, ce qui rend notre première promenade en ville assez pourrie. Qu'à cela ne tienne, le temps d'aller manger une tarte^[2], nous allons visiter le musée Te Papa, musée de toutes choses néo-zélandaises. Nous avons le temps de laisser le ciel se calmer ; c'est un de ces musées où on peut passer une journée sans avoir le temps de tout voir.

Forcément, je m'amuse comme un petit fou, mais j'ai aussi l'occasion d'y apprendre des choses. En particulier, j'apprends avec fascination que si le pays est magnifique et laisse autant de place à la nature sous toutes ses formes, c'est en dépit d'une déforestation sévère et de décennies de jeu à l'apprenti sorcier avec l'écosystème : Oh ben, c'est triste cette île, la faune n'est pas assez diversifiée, introduisons des tas de bestioles dans la nature, nous réfléchirons plus tard aux conséquences. Du coup, nous sommes dans un des rares endroits au monde où les écolos vous encouragent de toutes leurs forces à sortir le fusil et aller tuer du gibier, puisque vous êtes son seul prédateur, donc le seul en mesure de l'empêcher de détruire la flore ou la faune d'avant l'arrivée de l'homme. La Nouvelle-Zélande est en effet le plus grand sanctuaire d'oiseaux sans ailes ; Pourquoi en auraient-ils eu ? Avant l'arrivée de l'homme, il n'y avait aucun mammifère, donc ils n'avaient aucun prédateur. Du coup, ils sont mis en danger par la prolifération hors de contrôle de bestioles comme le possum, introduit ici pour qu'on puisse le chasser pour sa fourrure et maintenant désigné comme nuisible national numéro un^[3].

Quelques heures plus tard, effectivement, il fait toujours gris mais la pluie s'est calmée. Nous partons pour une petite balade dans les rues du centre, sauf qu'à 17h30, tout est fermé dans ce pays (sauf les stands où on peut acheter beaucoup trop de smoothies.) Tant pis, quelques courses et il est temps de se diriger vers l'auberge de jeunesse dans le jardin de laquelle nous allons planter notre tente pour la nuit.

Trajet du jour/total : 136/1365km.

Notes

[1] Encore qu'avec le recul et la possibilité de regarder ce que Google Maps en pense, la moyenne de 40km/h de ce bout de route là est une sacrée amélioration par rapport aux 25km/h de la route improbable d'hier.

[2] En allant les chercher, nous passons devant le théâtre où a eu lieu la première mondiale du Retour du Roi. C'est assez étrange de reconnaître comme si on était déjà venu un carrefour que l'on n'a vu qu'à la télé.

[3] On trouve des possums écrasés à peu près tous les deux cents mètres sur toutes les routes et des objets en fourrure de possum dans toutes les boutiques, certains portant une étiquette La nature a besoin que vous achetiez cette fourrure pour aller mieux.

Un Monet Dégradé au Musée d'Orsay

xave — Wed, 10 Oct 2007 08:27:00 +0000

La gauche est montée au créneau. "Faut-il attendre que la célèbre Joconde soit, elle aussi, déchirée sur 10 centimètres avant que Mme Albanel se décide à faire vérifier l'état des serrures de ses musées ?", grince le député socialiste Patrick Bloche, dans un communiqué. (source: lemonde.fr)

Hé, connard, la Joconde, c'est pas une toile. Tu m'expliques comment tu déchires une planche (qui plus est sous verre blindé.)

J'ai décidément beaucoup de mal avec les déclarations opportunistes des politiques. Allez-y, continuez à aboyer en fonction des gros titres de TF1, ça va faire avancer le monde.

(Oui, je sais, j'appelle facilement les politiques et les journalistes connard, c'est parce que ça m'énerve !)

2400 kilomètres

xave — Wed, 23 May 2007 14:52:00 +0000

Voilà ce que j'ai parcouru en impro ce week-end. En impro, parce qu'avec Julie, après avoir fait l'un ou l'autre plan sur la comète pas réalisables au final, nous avons juste pris la voiture et nous sommes partis en n'ayant jamais plus d'une étape d'avance dans notre planning : en finissant une activité ou une visite, nous rentrions dans la voiture consulter la carte pour déterminer où nous allions ensuite. Nous nous sommes donc retrouvés en train de :

Visiter en Champagne un festival de l'affiche dont la mascotte est un homme-étron.
Nous faire refuser l'accueil chez Pep.
Rendre visite à des amis pas vus depuis longtemps dans un patelin au nom improbable pas loin de chez Justin Bridoux.
Faire de la randonnée dans le massif du Pilat.
Découvrir que Lyon n'est pas qu'une autoroute traversant des raffineries.
Trouver peinard des places de parking dans les petites rues quand tout le monde fait la queue pour entrer dans des parkings pleins.
Visiter un musée des miniatures et décors de cinéma.
Acheter des dévédés pour les images qui sont dessus sans s'intéresser plus que ça aux films.
Regarder un dévédé et être ébloui justement par l'image, mais aussi par la finesse de pachyderme du scénario.
Faire de la maintenance de ouifi à travers des murs de pierre de 1m50 d'épaisseur (bon d'accord, Julie n'a pas participé à ça.)
Nous promener sur les bords du lac d'Annecy.
Découvrir dans les boutiques du vieil Annecy que j'avais des souvenirs d'enfance qui ne demandait qu'un déclic pour se réactiver.
Faire des stocks de saucisson, de reblochon (du vrai, au lait cru) et de couronne de pain pour rentrer au pays.
Découvrir l'autoroute magnifique entre Genève et Nantua, tout en viaducs gigantesques et en tunnels.
Découvrir les tarifs amusant du péage de l'autoroute entre Genève et Nantua, les viaducs et les tunnels, c'est cher à construire.
Se paumer dans des patelins imbéciles qui ne correspondent pas à leur plan et qui ne connaissent pas l'autocollant Vous êtes ici.
Rencontrer Zoë et les animaux qu'elle héberge, les trois.
Arroser l'arroseur et surprendre le patron à 500 kilomètres de chez lui.
Découvrir les talents de brûleur de merguez de Pep, mais il paraît que le charbon est très bon pour la digestion.
Passer une bonne soirée.
Trouver dans la cuisine en se réveillant tous ceux qui avaient demandé la veille qu'on les réveille.
Repartir avec un doggy-bag de saucisson fumé, comme quoi j'avais bien fait de ne pas le finir à l'apéro.
Visiter Beaune et surtout son hôtel-dieu. Y retrouver le pote Rolin.
Ne pas visiter le Musée des voitures présidentielles.
Prendre le temps d'une dernière balade en forêt en Bourgogne.
Éviter soigneusement les bouchons à l'entrée de Paris.
Se tromper d'une rue et par la joie des sens uniques découvrir tout le quart nord-est de Paris.
Trouver une place pour se garer juste devant la porte.
Prendre ensemble un dernier repas.

Après, il m'a bien fallu repartir. N'empêche que dans ce week-end plein de trucs biens, le truc le plus mieux, ça a été de :

Passer quatre jours avec Julie.

Flânons.

xave — Tue, 31 Oct 2006 21:27:00 +0000

Note : j'ai récupéré la plupart des photos de Julie. Vous pouvez donc considérer que les plus jolies ne sont pas de moi. (Mais de toutes façons, vous n'êtes pas ici pour voir des photos du Japon, sinon vous seriez chez Karl depuis longtemps, nous sommes ridicules à côté de lui.)

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Ce matin, après un petit-déjeuner mixte (du café et des croissants, mais aussi du poisson ou du soja fermenté. On a le droit de choisir, ouf) nous attendons encore une fois Chico et Roberta avant de nous diriger vers la station de métro : ce matin, nous allons au musée.

Le métro, de par chez nous, c'est plutôt simple : on repère où on veut aller, on prévoit son trajet et ses changements, on achète son ticket et on y va. Ici, c'est presque pareil, sauf que pour simplifier, tout est écrit en japonais. Et le japonais, ce n'est pas facile à lire pour nous : ils utilisent principalement trois systèmes d'écriture : D'abord les kanji, qui sont en gros les caractères chinois et sont des des logogrammes : un caractère = un mot (en über simplifié.)

Ensuite viennent les Kana, les systèmes syllabiques, au nombre de deux : les hiragana et les katakana : un caractère = une syllabe. On pourra ajouter pour compléter leur système d'écriture les romaji, qui ne sont rien d'autre que les caractères latins, qui, bien que moins présents que les autres, sont à tous les coins de rue (tous les noms de marque s'écrivent en romaji, c'est plus pratique à l'international.)

Bien évidemment, les noms de stations de métro ne sont pas des marques internationales. Nous sommes donc en face d'un gigantesque tableau de lignes qui s'entrecroisent avec des caractères inconnus un peu partout. Pour le moment, Olivier, notre guide, est là pour nous aider, mais ça promet pour la suite.

Surtout qu'il y a une autre différence avec nos habitudes de métro : le prix est variable et dépend du trajet qu'on va faire, il faut acheter le bon ticket, et ne pas se tromper parce qu'il y a deux types de lignes gérées par deux boites différentes et qu'un ticket de l'une n'est pas valable sur l'autre^[1].

Tout est clair ? Allonz-y. Direction le 上野公園, pardon, le Parc du Ueno, où nous irons visiter le Musée National de Tokyo. C'est un peu le Louvre du pays : c'est plein de chefs d'œuvre locaux, un peu moins de l'extérieur, mais ils ont quand même leur momie. Par contre, une signalisation en anglais ne serait pas du luxe ; Dans les salles archéologiques, on en est souvent réduit à regarder les objets sans bien savoir à quoi ça correspond.

Par contre, les toilettes sont autrement plus classes et propres qu'au Louvre.

En sortant de là, nous avons l'occasion de voir que le parc est rempli de SDF, il paraît que c'est dans les parcs qu'on les met, puisqu'il n'y a aucune structure pour les gérer : être clochard, c'est un déshonneur ici. Au moment où nous sortons du musée, ils sont tous en train de se rassembler au même endroit, peut-être parce qu'un membre de la famille impériale passe de l'autre côté du parc^[2]. Nous avons également l'occasion de passer devant le musée des sciences, fermé pour le moment, et le musée d'art occidental, avec son penseur de Rodin et ses Bourgeois de Calais.

Après un resto typique^[3] (un hamburger, ça veut dire un steak haché de bœuf et porc, cuit, mais servi froid. Il semblerait que je sois le seul a avoir aimé.) nous nous promenons un peu dans des galeries commerciales (un ukulélé à 3000? ? Mais c'est que dalle !) avant d'arriver à notre premier temple : le Senso-ji, le plus vieux et un des plus importants temples de Tokyo, et cornigidouille, c'est impressionnant. Aucun rapport avec un église, c'est beaucoup plus vivant, pourtant ce n'est pas de la déco : la plupart des locaux font l'un ou l'autre geste rituel là où nous restons idiots à observer les couleurs, à sentir l'encens, à découvrir les statues en bavoir ou les poissons chats, à écouter les chants ou à essayer d'oublier nos réflexes d'européens de l'ouest en face de toutes ces svastikas.

C'est la fin pour aujourd'hui des visites en groupe, et après une balade à pieds entre les distributeurs de boissons toujours omniprésents, les enseignes se voulant françaises en encore et toujours des pubs (et un par d'attraction à l'abandon,) notre petite bande se dirige vers , un quartier rempli de petites échoppes et de magasins. Il y a de tout et nous ne savons pas vraiment où donner de la tête. Personellement, je me trouve un disquaire de vinyles d'occasion, mais une recherche plus ou moins approfondie ne me permet de découvrir que des pressages européens, avec la plupart du temps juste une étiquette au dessus avec la translittération des titres en kana ; Les prix sont honnètes pour des albums, mais ça fait un peu cher pour des étiquettes. Mes passions musicales sont pourtant titillées un petit peu plus tard en trouvant dans un boutique les t-shirts parfaits pour afficher mon amour du Floyd, j'emmène un Atom Heart Mother un peu trop petit, mais ça tombe bien, il faut que je perde un peu de poids ; Avec celui que j'ai acheté à la boutique du National Museum, c'est mon deuxième t-shirt de la journée, c'est déjà pratiquement plus d'achats que mes deux derniers voyages réunis.

D'ailleurs, ce n'est surement pas terminé : il y a ici de tout et pas forcément cher : c'est par exemple la foire aux pompes et une paire de Converse ne coûte pas une vingtaine d'euros, il faudrait peut-être que j'en achète d'ailleurs : d'avoir marché tout le journée, mes pieds me font un peu souffrir. Enfin, quand je dis "marcher", avec tous ces magsasins, il s'agit surtout de piétiner. Continuons d'ailleurs, puisque se dresse devant nous un magasin de jouet de huit étages !

Nous y passerons au moins deux heures, à nous promener d'étage en étage, d'étal en étal et surtout de connerie en connerie : Ça n'est une surprise pour personne, mais les japonais aiment beaucoup tout ce qui clignote, qui fait de la lumière, du bruit, qui a des couleurs flashy et qui ne sert à rien ; Imaginez huit étages de ça. L'accumulation est fascinante et je n'aurais jamais imaginé Julie acheter autant de trucs inutiles (mais d'un prix totalement dérisoire, notez bien, le colifichet à téléphone de base ne coûtant que quelques centimes.)

En sortant du magasin, quelques heures plus tard donc, il est largement temps de chercher où manger. Ce qui ne paraît pas si facile à faire, parce qu'il y a trop de choix : il y a des petits restos partout, et nous parcourons les rues pendant un bout de temps en espérant en trouver un qui nous parlerait plus que les autres, mais c'est peine perdue, tous finalement se ressemblent. Nous finissons par en choisir un où l'un des cuisiniers va passer dix minutes avec nous pour essayer de nous faire comprendre le fonctionnement de la machine à tickets (on prend son ticket en payant à la machine, ensuite on va le donner au comptoir où le manger est préparé.) Durant notre repas (où malgré mon entrainement aux baguettes je tue ma chemise) le resto s'est vidé et rempli au moins trois fois : les japonais n'ont pas l'air d'être adeptes du repas passé en commun : ici, on mange pour se nourrir, ce qui ramène le repas aux trois ou quatre minutes nécessaires à vider un bol de nouilles.

Après le resto, après encore un petit tour dans les rues^[4], il est tout de même temps de se diriger vers l'hotel, on ne se remet pas en une journée d'un décalage horaire de huit heures, après tout.

Notes

[1] On notera néanmois un point commun : il est aussi dangereux pour les animaux que le notre. D'un autre côté, que ne feraient-ils pas pour afficher des bestioles ?

[2] Tout ça est très organisé : ils ont un chef, qui s'occupe des relations avec les gestionnaires du parc, lesquels les acceptent en échange du nettoyage qu'ils font tous les matins et qui les préviennent s'il est prévu que l'empereur passe dans le coin, ils peuvent alors dégager leur tentes et leurs chariot pour aller s'installer hors de vue jusqu'à ce qu'ils puissent revenir.

[3] dans la définition que j'en ai donnée hier

[4] Nous passons devant un hotel-cabines : un endroit pas cher pour passer la nuit quand on sort du travail trop tard pour rentrer chez soi, les chambres sont des cabines : une espèce d'œuf avec un matelas, une lampe et la télé. Charmant.

les bleus de Miro

Ju — Mon, 23 Oct 2006 14:59:00 +0000

Centre Pompidou - Expo Miro, 2004

Week-end outre manche

xave — Wed, 29 Mar 2006 15:39:00 +0000

Vu le retard que j'ai pris pour vous raconter notre week-end britannique, je crois que je vais éviter le compte-rendu chronologique (et puis c'est bien aussi, vous n'en avez pas marre de mes comptes-rendus chronologiques ?) et juste vous donner quelques impressions qui me sont restées depuis.

Un peu de contexte : c'était au début du mois, Julie et mois fêtions un chiffre rond dans notre relation, et je n'avais pas vraiment envie que ce week-end là ressemble à un de nos week-ends habituels. J'ai donc réservé notre place dans un ferry et hop, direction le pays des grands britons, sans aucun itinéraire pré-décidé.

Quand je suis passé prendre Julie à la gare avant de prendre la route, le temps qu'il faisait (brouillard, brouillard, brouillard, et beaucoup d'humidité. Et aussi du brouillard) l'avait un peu refroidie, et je n'ai du qu'à ma place de ferry déjà payée qu'elle veuille bien faire le déplacement malgré tout. Grand bien nous fit, puisque nous avons eu un temps magnifique tout le week-end, et l'Angleterre, c'est parfois joli comme tout, mais les dix jours par an où il ne pleut pas, c'est encore mieux.

J'ai bien aimé passer la nuit à Bath, que je n'avais pas vue depuis une vingtaine d'années et dont j'avais tout oublié. Les gens là bas ont un accent absolument savoureux, la BBC à côté, c'est que des cokneys !

Je n'ai pas trop aimé me rendre compte que Bath était complète pour la nuit : plus une place pour dormir nulle part. Mais j'ai bien aimé finalement trouver un hôtel, même s'il était cher, parce qu'il avait vraiment une très jolie vue sur le parc.

J'ai bien aimé, au pays des cabines téléphoniques rouges, trouver une cabine téléphonique grise.

J'ai bien aimé pouvoir acheter sur place, et donc à un prix normal, pas un prix d'import surgonflé, Q et Mojo, avec du Gilmour dedans.

Je n'ai pas aimé le circulation à Brighton. Maintenant, se balader en voiture à Brighton un des premiers week-ends où il fait beau dans l'année, c'est un peu idiot, soit.

J'ai bien aimé le musée de Bristol, qui part un peu dans tous les sens, mais est rempli de gamins partout qui en font un lieu de vie, pas de culture morte. Et j'ai été vraiment impressionné par sa petit expo, sur le thème de la texture dans la peinture. Sur une cinquantaine de mètres carrés, on y trouvait entre autres des toiles de :

Rubens
Van Dyck
Gainsborough
Turner
Monet
Degas
Van Gogh
Bacon
Renoir
Rembrandt
Seurat
Veronèse
Murillo
Courbet
etc.

C'pas mal, hein ? C'est gratos, évidemment.

J'ai bien aimé conduire. Julie s'inquiétait et se demandait si je n'en avais pas marre. Oulah non ! J'adore conduire sur des routes que je ne connais pas, et devoir rouler à l'envers, c'est un plus dans la découverte. Surtout que nous avons suivi les petites routes de la côte, sous le soleil, et c'était bien.

J'ai bien aimé mon full english breakfast du samedi matin. Je n'avais pas eu droit à ça depuis des décennies, miam. Comme disait l'autre Mais si, on peut bien manger en Angleterre : il suffit de prendre trois petits déjeuners par jour. Le hamburger du pub de la veille n'était pas mal non plus, ceci dit.

J'ai été attristé de constater que leur bière de luxe, c'était la Jupiler. Enfin bon, c'est toujours meilleur que leur flottes chaudes vaguement bullées qui font pisser.

J'ai aimé me promener dans les rues avec Julie.

Je n'ai pas aimé le coût de la vie, et encore, ce n'était que deux jours.

J'ai aimé arriver à Londres en voiture un dimanche après-midi : c'est le bordel complet, puisque contrairement à chez nous, tout est ouvert. De plus, le centre-ville n'est payant à la circulation que la semaine.

J'ai bien aimé les toilettes du Musée de Bristo, qui ont dû avoir leur jumelles dans le Titanic.

Je n'ai pas aimé que notre guide soit séparé en deux éditions : Londres d'un côté, le reste de l'autre. Du coup, il nous a fallu nous promener à Londres sans le moindre plan et sans avoir une idée très précise de la configuration de la ville. Du coup, nous ne sommes pas restés très longtemps, vu qu'ils sont encore plus chiches en panneaux que les belges et que pour sortir de là, il ne nous est resté qu'une seule solution : se repérer au soleil pour partir vers le sud en espérant finir par trouver un panal ou une autoroute.

J'ai bien aimé prendre le ferry. Il m'est arrivé dans le temps d'aller en Angleterre avec un mien camarade sujet au mal des transports et avec qui la traversée, c'était plutôt On s'assoie quelque part avant que le bateau ne démarre et on ne bouge plus tant qu'il ne s'est pas arrête. Ça m'a toujours frustré , j'aime bien les bateaux, j'aime bien sentir le pont remuer sous mes pieds, et un ferry, ça remue plutôt pas assez pour que je prenne mon pied.

J'ai bien aimé passer mon week-end avec Julie. J'ai bien aimé Julie. J'aime bien Julie.

J'aime Julie.

Musée d'Art et d'Histoire du Judaïsme : vous êtes suspect.

xave — Wed, 14 Dec 2005 15:11:00 +0000

Si tu traites les gens comme de la merde, il ne faut pas t'étonner s'ils se comportent comme de la merde.
Jamel Debbouze.

note liminaire et bon-enfant : cette râlerie parle de simple connerie quotidienne, ceux qui n'ont pas le courage de lire jusqu'au bout ou l'intelligence de comprendre qu'il ne s'agit aucunement du problème sociétal afférent (et le lecteur de s'esbaudir sur la beauté surnaturelle de mes phrases (Ça demande des sacrifices, sociétal étant un mot qui n'existe pas hors ces médias jmelapête où on dit aujourd'aujourd'hui...)) perdraient leur temps à laisser des commentaires : j'ai ma serpette en main et je suis prêt à élaguer au fur et à mesure.

Ce week-end, entre autres expos, Julie et moi avions prévu d'aller voir celle consacrée au Cantique des Cantiques vu par Kupka au Musée d'Art et d'Histoire du Judaïsme à Paris... Dimanche (pas samedi, c'est Shabbat,) après une course, nous voilà dans le Marais, direction rue du Temple pour voir l'expo en question. Arrivés sur place, une file d'attente aux caisses, boah, ça arrive...

Sauf que non, il ne s'agit pas de l'attente aux caisses, les caisses sont beaucoup plus loin : il s'agit du cordon de sécurité. Faites la file dans ce sens là ! Attendez qu'on vous appelle ! Restez derrière la ligne ! Non, pas sur la ligne, derrière la ligne, vous êtes quatre centimètres trop près ! Et on fait passer les dames à droite, les messieurs à gauche, et on fouille les sacs, on vide les poches, on enlève les manteaux pour les faire passer par les rayons X pendant qu'on fait passer leurs propriétaires un par un dans le détecteur de métaux !

Enfin, ça, c'est pour ce qu'ils pensent être la clientèle normale d'un musée : ceux qui ont l'air vieux ou riches. Malheureusement, Julie et moi portons un peu trop de cheveux et un peu pas assez de manteau de fourrure. Pire : Dans les courses que nous venons de faire figure un cutter (tout emballé, mais c'est quand même une arme, non ?), je porte une veste de treillis et offense ultime : un keffieh ! Je le fais exprès ou quoi ?

Ben non, la veste est confortable et le keffieh est bien plus efficace qu'une écharpe par cette température. Sauf que du coup, ça rallonge encore : sortir de la file, attendre qu'ils aient le temps de nous donner en guise de reçu un bout de papier avec un numéro griffonné, et subir une leçon de morale péremptoire sur mon look de terroriste palestinien. Ok, je l'enlève, mon keffieh, mais vous pouvez me rappeler en quoi c'est un signe religieux ou culturellement ostentatoire ? Ah non ^[1] mais vous comprenez, moi je dis ça, c'est pour vous, on ne sait pas quelles réactions peuvent avoir les gens ! Ben tiens. Je le sens bien, cette petite vieille avec son vison va m'agresser en me hurlant Israël ! Israël !

Qu'on ne vienne pas me faire un faux procès d'intention ni me sortir quelque mot que ce soit tiré du même champ lexical qu'antisémite, quiconque me connaît un peu sait à quel point l'accusation serait stupide et je n'ai aucune justification à faire là dessus. Le seul racisme que je me reconnais est dirigé contre les cons. Et là, je crois que j'en ai trouvé des beaux. Et pourtant, j'ai eu affaire à des douaniers new-yorkais, je sais ce que c'est que des paranos !

Que ces guignols là ne viennent plus jamais me parler d'ouverture ou de respect de son prochain : quand on considère que toute personne qui s'intéresse à toi est avant toute chose un agresseur potentiel, il ne faut pas s'étonner si on se met à te trouver désagréable. Pour ma part, je vais oublier ces tristes sires et chérir le souvenir du Museum of Jewish Heritage, où ils étaient sévèrement moins pêteux, et surtout moins repliés sur eux mêmes à considérer l'autre comme un ennemi. Plus on s'est fait mettre sur la gueule pendant 2000 ans, ça arrive... que AAAAAHH, NE ME REGARDE PAS, TU ME VEUX DU MAAAAAL !!!

La prochaine fois, je vous parlerai des petits cons qui confondent islam et repli communautaire. Ah pis merde, tous les replis communautaires me font chier ! On peut être fier de sa culture et s'ouvrir sur les autres à la fin !

Notes

[1] Tu m'étonnes, ce keffieh, je l'ai acheté en Jordanie, et là bas, avant de le porter, j'ai bien pris soin de m'assurer qu'il ne s'agit de rien d'autre qu'une pièce d'habillement, aucune connotation derrière, c'est comme une casquette ou des moufles.

Qu'est-ce que je tribulle !

xave — Mon, 20 Jun 2005 12:42:00 +0000

Une petite tranche de vie ? Allez, c'est parti !

La semaine avait commencé en décidant d'être fatiguante : Le vendredi soir, restau belge en famille : depuis six mois maintenant, ma tante et moi essayions de coordonner nos emplois du temps pour ça. Ça n'a pas été simple. Le samedi, histoire de me mettre de bonne humeur, j'avais commencé la journée en regardant Nuit Noire, qui retranscrit la ratonnade policière d'octobre 1961. Il y avait longtemps que je n'avais plus eut autant honte d'être français, tiens. Le soir, nous avons donné un concert et le lendemain j'avais un peu trop engraissé la matinée : levé en début d'après midi après une dizaine d'heures de sommeil, je n'avais réussi à me rendormir que deux heures avant de me lever pour faire les deux heures de route qui me séparaient du boulot. Comme en plus nous sommes dans cette période de l'année où les chefs se décident d'un coup à faire tous les changements que nous demandons depuis des mois et nous considèrent comme des moins que rien parce que le système ne tient debout que par miracle (tu m'étonnes, il y a des migrations à faire que nous réclamons depuis des mois !) ça n'est pas forcément la meilleure semaine, ça non. D'ailleurs, en arrivant le mardi matin, alors qu'il m'avait fallu quinze minutes pour franchir les derniers huit cents mètres, je me suis fait engueuler parce que j'avais un quart d'heure de retard. Bon... De mardi matin à vendredi matin, j'ai du décocher trois mots. Bonjour l'ambiance.

Cette semaine (je parle toujours de la semaine dernière, hein ? Vous suivez ?) c'est aussi celle où je me décide enfin à passer à la vitesse supérieure dans ma recherche d'appartement, parce que oui, je voudrais déménager. J'ai un bail qui se termine dans deux mois et mon propriétaire me fatigue : comme je lui signalais un certain nombre de problème dans l'appartement qui attendent une action (parfois urgente, ne serait-ce qu'au niveau de la sécurité) depuis des mois, il réfléchit bien et finit par m'envoyer courrier me proposant de refaire mon appart à neuf (Cool ! et d'augmenter ensuite mon loyer de 100€ (Hein ?!?) Donc voilà, je me casse. Mais c'est vraiment pas facile de faire des démarches quand :

On ne peut appeler qu'un numéro sur deux : la moitié des numéros sont des portables. Mon central les bloque...
Personne ne réponds jamais : répondeurs, répondeurs, répondeurs inanimés, avez vous donc une âme ? Ou alors simplement un propriétaire qui prendrait les messages ?
Personne ne rappelle jamais : un répondeur, dans la vraie vie, ça ne marche pas. Laissez vos coordonnées qu'ils disent... Des nèfles, oui !
On est handicapé au téléphone : même appeler un proche me donne - au sens propre - des sueurs froides, alors imaginez, appeler des tas d'étrangers. Et je ne parle même pas de la sensation de terrasser un géant quand on réussit à composer le numéro, et surtout du vide intense quand ça ne débouche que sur un tûût tûût inexpressif et absent...

Tiens, à propos de démarches : notre batteur n'étant pas dispo, la répète du vendredi soir ne se fera pas. Dommage : à force de faire tant de concert, ça devait être la seule avec Martin avant de jouer avec lui dans un festival le dimanche 26. Oui ! Je ne sais pas comment on va goupiller ça du coup... Bon, en tous cas, du coup, je peux partir à Paris voir Julie après quinze jours de séparation. Sauf que le site de la seuneuceufeu me sort un magnifique Le payement a été refusé par votre établissement bancaire. Pas possible, mon compte est garni, je réessaie trois fois : même motif, même punition. Alors un doute ? Est-ce qu'un indélicat n'aurait pas utilisé ma carte ? Nan parce que là, je ne l'ai pas sur moi, je ne l'ai pas perdu en faisant les courses quand même ? Allez hop, aller-retour expresse du bureau à chez moi, en pleine journée, en pleine circulation, en sueur : Non, elle était chez moi. Mais alors ?

Alors téléphone à ma banque, pour savoir ce qui se passe. Ben non, vu d'ici, tout à l'air correct, à part votre opposition à un chèque. Hein (derechef) ?!? C'est bien fait le fichier des opposition : huit ans après, alors que le chèque a été présenté et refusé, il est toujours dans les listings. Bon, mais sinon ? Sinon je ne suis pas à découvert, il n'y a pas de raison que ce soit refusé... Et voilà que je reçois, pour mes trois essais infructueux, trois confirmations de commande. Quid ? Je n'ai pas payé trois fois à cause d'un bug quand même ? Il faut que j'aille dans une agence SNCF, mais comme il y en a peu à Bruxelles, il va falloir que je retourne en France pour ça.

Ça tombe bien : le lendemain, je dois retourner en France : nous donnons un concert. Je quitte le Comité en courant le soir. La route est plus encombrée que d'habitude, mais je réussis à attendre une agence SNCF trente minutes avant la fermeture. Ah oui mais non : je me retrouve face à une porte close qui m'annonce qu'elle est ouverte, et ce pendant encore une demie-heure. Grünt. Bon, ben je vais essayer de retirer mon billet au distributeur : Je n'ai pas compté, mais je crois que Hors service était écrit à douze exemplaires sur l'écran. Super.

Bon allez, je les appelle : Oh ! Un numéro surtaxé avec un automate au bout ! De menu en menus, je finis - enfin - par tomber sur une demoiselle dont la gentillesse et les compétence sont je l'espère bien remarquées de ses supérieurs. En réalité, le système avait bien enregistré ma commande, mais l'avaient considérée comme une simple option posée. Ouf, ça y est, je peux confirmer et aller donner ce putain de concert.

Concert donc ce jeudi soir. Le bouche à oreille a l'air de bien fonctionner : le public est plus nombreux que jamais. Ce serait-y que nous nous en sortons ? Les réactions de l'après concert ne sont pas mauvaise en tous cas, puisque plusieurs personnes nous disent que c'était un de nos meilleurs. Ça c'est plutôt cool. Je profiterais bien de l'ambiance post-prestation, sauf que je dois rentrer à Bruxelles, il est une heure du matin, et j'ai encore cent-cinquante kilomètres à faire. Je passe chez ma mère pour déposer mon ampli et ma basse... Et à l'idée qu'une fois arriver à Bruxelles, il me faudrait encore trente ou quarante minutes avant de trouver où me garer, mon courage s'envole et je décide de dormir là. La nuit sera courte.

Ne voulant pas pas donner aux chefs des raisons de m'en vouloir, je décide de partir bien plus tôt que d'habitude (de toutes façons, j'avais prévu une nuit courte, mais je me suis en plus réveillé une demie-heure avant que mon réveil ne le fasse.) Peine perdue : les huit cents mètres qui m'avaient pris quinze minutes mardi me prennent une heure aujourd'hui. Ah ben oui, il y a un sommet européen, je ne suis pas chez d'état, je n'ai qu'à attendre à l'arrêt dans une rue pendant une heure. Une fois arrivé, comme je suis bien fatigué, c'est le moment : on va débrancher des serveurs. Un serveurs, c'est comme un ordinateur, mais en plus gros... Ceux que nous sommes en train d'éliminer sont des cubes d'un mètre de côté, qui pèsent deux cents kilogs et sont flanqués d'ondulateurs qui pèsent le même poids mais sur trente centimètres. Rajoutez des milliers de câbles à débrancher et je finis la journée à genoux.

Enfin bon, la journée... La journée de travail seulement. Il me faut encore refaire cent cinquante kilomètres jusqu'à Lille. Retrouver ma mère qui me demande de la conduire à la FNAC chercher des billets qu'elle a réservés, histoire de ne pas perdre deux heures à se garer... Sauf que c'est la sortie des bureaux. Après avoir fait un détour monstrueux parce que j'étais persuadé qu'on pouvait aller les chercher dans un autre magasin pas en centre ville, je me décide à m'immiscer dans la circulation de début de week-end, je fais un peu de rallye avec un utilitaire qui m'a fait une queue de poisson, je m'énerve, j'attends que ma mère aille chercher ses billets, je rentre chez elle et il me reste juste le temps de jeter trois slips et trois t-shirts dans un sac pour tenir le week-end avant de retourner à Lille pour prendre mon train. Ouf !

Tout ceci n'était pas grave, parce qu'enfin je retrouve Julie. J'aime cette fille, na. Et enfin une petite soirée cool et reposante, nous n'irons nous promener que le lendemain. Ouf... Nuit trop courte à mon goût, mais hop, on y va : des courses, un ciné, une expo, un peu de balade... D'abord chez le disquaires, parce que vient de sortir un DVD du Smile de Brian Wilson, j'en profite pour trouver un magnifique fac-similé miniature et en CD de l'édition quadruple vinyle du Pulse de Pink Floyd, en import du japon, c'est bôôôôôô ... De là, hop, direction le ciné : Le Poupées Russes, un Klapish rigolo qui souffre un peu de son manque de scénario, mais où on ressent à chaque instant la jubilation de tourner ensemble, ce qui en fait un flim pas franchement abouti, mais sévèrement jubilatoire. Tout le monde ne vieillit pas de la même manière aussi : Cécile de France ne m'a absolument pas fait craquer comme dans l'Auberge Espagnole (Effectivement, je ne parle pas de cinéma, là.) alors que Kelly Reilly, qui ne ressemblait pas à grand chose à l'époque, est devenue plutôt paaaas mal du tout (bon d'accord, je ne fermerais peut-être pas à clef non plus si Aïssa Maïga ou Lucy Gordon venaient frapper à moitié nues à ma porte ...)

En sortant hop, direction Beaubourg : Je voulais voir l'expo Mallet-Stevens. J'ai eu l'occasion de visiter la Villa Gavrois du temps de son abandon et j'avais été assez fasciné. Bon, d'abord, une expo d'architecture, c'est particulier. Ensuite, Mallet Stevens, c'est assez particulier : c'est carré. D'ailleurs, c'est laid. C'était furieusement novateur dans les années 20, mais c'est devenu un cliché désagréable des années cinquante : carré, en béton. La villa Gavrois, recouverte de brique, c'était une exception. Le malheur du bonhomme, c'est qu'il est mort en 1945. Juste avant que ses conceptions révolutionnaires ne deviennent la norme et n'offrent la gloire à un Le Corbusier. Il y a pourtant en plein milieu de l'expo une photo qui a elle toute seule permet de comprendre le génie du bonhomme :il s'agit d'une caserne de pompier, qui comme toutes les autres réalisations a l'air de sortir en droite ligne des années cinquante.. Sauf qu'il y a les camions de pompiers : rutilants, mais abominablement datés. On dirait que ça sort de la première version de L'île Noire d'Hergé ... Ce simple contraste imprime dans le cerveau le décalage entre la période que notre culture nous a laissé supposer et celle que nous avons vraiment devant les yeux.

De là nous repartons, histoire d'aller voir une expo photo que finalement nous ne verrons pas mais c'est pas grave : nous en trouvons une autre sur le chemin. Un petit tour et puis s'en faire un tour dans un magasin de fournitures artistiques loin et retour à la maison, hop regardage d'un documentaire scientifique, un autre musical, au dodo. Et le lendemain Petite journée tranquille rien qu'à deux (parenthèse boulot pour Julie qui cumule deux jobs en ce moment, parenthèse amicale pour moi pour un bref passage au pique-nique de Paris-Carnet, il faut que je me surveille, je vais finir par devenir sociable.) à ne rien faire, quel bonheur... (à part se regarder Gerry de Gus Van Sant, mais on ne fait pas grand chose dans ce flim non plus, ma foi.)

Et puis la routine : le retour dans le Nord, la nuit trop courte, le retour à Bruxelles dans les embouteillages, et la prise de décision : oui, je veux aller à Londres voir Pink Floyd en concert, ça aussi, ça va être simple, tiens. J'ai même l'intention d'y aller avec le Toune, tiens, s'il réagit positivement. Après tout, nous ne sommes pas plus cons que Gilmour et Waters.

Tout ça est fatiguant, je me suis même surpris à avoir des pensées pour un ralentissement, parce que des fois, j'en ai marre de courir. Et puis merde : ralentir, c'est la première étape d'une évolution dont la finalité est l'arrêt.

Et vous savez quoi ? Je n'ai pas envie de m'arrêter.

Vu ce week-end

xave — Mon, 11 Apr 2005 17:28:00 +0000

Robots

Marrant. À chaque fois on se demande comment ils feront la fois d'après pour caser encore plus de références... Et ils y arrivent. Je me demande quand même qui a commencé à faire des dessins animés pour enfants à double niveau de compréhension, pour plaire aussi aux adultes. Appréciable aussi : un vrai méchant (enfin une méchante) qui peut faire peur aux enfants (sur fond de ... C'est pas Tom Waits quand même ?), comme dans les Disney de la grande époque

Le Péril Jeune.

Ben wuais, faut pas mourir idiot. Pas mal... Toute ma jeunesse, décalée de dix ans, mais toute ma jeunesse quand même. Heureusement que je n'ai jamais trop aimé la drogue.

La nouvelle salle de la Joconde.

Ah ben oui, elle a quand même plus de place, et elle est quand même mieux éclairée. Il était temps d'ailleurs, parce que que petite et sombre comme elle est, elle avait du mal dans son recoin, là bas.

Le porteur de serviette

Le plus effrayant, c'est de se dire que la politique, vu de l'intérieur, c'est exactement ça. À donner envie de tout simplement prendre les armes parfois.

Julie

Le réalisateur a décidément bien fait son boulot, du tout bon. Rien à jeter.