Métaphore, il fait froid dehors - avion

Navions

xave — Wed, 07 Nov 2007 12:00:00 +0000

La journée commence à Singapour^[1], entre deux avions de Singapore Airlines. Jusqu'à présent, je pensais que le décalage horaire allait être similaire entre l'aller et le retour : plus douze heures ou moins douze heures, c'est pareil, c'est un tour de cadran. Je me rends compte maintenant qu'il y a une subtile différence : À l'aller, nous vivons deux journées de dix-huit heures, au retour, ça sera une seule de trente-six heures.

Je ne sais pas si ça va changer grand-chose : de toutes façons, c'est trente-six heures pratiquement sans dormir ; Ce n'est pas le ronflement de l'avion qui me dérange, c'est la position assise. Hier, j'ai réussi à grappiller une heure de mauvais sommeil, aujourd'hui, j'attraperai sans doute exactement le même torticolis.

Singapore Airlines, c'est pas mal, on y est bien traité. Les stewards et hôtesses donnent l'impression de passer toutes les trois minutes ; Le système individuel de loisirs s'améliore à chaque voyage, l'offre de films s'étoffe, il y a des jeux, et la nouveauté, pour moi en tous cas, c'est la possibilité de brancher sa clef USB pour regarder ses photos, lire ses vidéos, écouter ses musiques et, cerise sur le gâteau, éditer ses fichiers office. Si : Star Office est installé dans chaque siège (mais le clavier est pourri.)

D'accord, ça n'est pas encore tout à fait au point, puisque mon propre écran m'a gratifié d'un plantage suivi d'un reboot sauvage. Mais assister à un reboot de Linux à dix mille mètres d'altitude, ça n'a pas de prix. Remarquez, même quand ça marche, on a des surprises, puisqu'un des films que regarde Julie^[2] est précédé de deux avertissements : le premier pour dire que le film n'a subi aucune édition quant à son contenu, le second pour dire que le film a été édité dans son format et dans son contenu.

Dans une heure, nous nous posons à Auckland, il sera presque minuit ici, il sera midi après une nuit blanche à notre horloge interne. J'espère que nous trouverons vite le taxi qui nous conduira à l'hôtel.

Arrivés à l'aéroport, nous devons passer par le contrôle de bio-hazard-machin-truc, histoire qu'ils puissent vérifier que ni les chaussures de Julie ni notre tente n'amènent de vilaines graines. Nous leur confions donc la tente que nous devons récupérer toute validée et repliée à l'extérieur. Mais le gars qui passent la tête un peu plus tard par le guichet idoine a la mine déconfite : Dites-moi que vous êtes les gens de la tente ! Je dois passer en coulisse pour aller la replier pour eux ; Au moins, maintenant, ils connaissent les tentes instantanées de Décathlon.

Dernière ligne droite : nous trouvons un taxi (commun), arrivons à l'hôtel et je me fait mal comprendre. Mon anglais est-il si mauvais ? D'après Julie, je parle trop vite et avec l'accent américain, pfff...

Je pensais que j'allais vivre la plus longue journée de ma vie, en réalité, j'ai vécu les deux nuits blanches consécutives les plus courtes de ma vie.

Notes

[1] Ici, un tapis roulant s'appelle un travellator. C'est idiot, mais ça me fait rire (les français aussi grandes gueules ici que n'importe où ailleurs m'amusent beaucoup moins.

[2] Des films intelligents. Moi, je m'éteins la tête en regardant des blockbusters et en revoyant le film des Simpson.

Embrouille à l'aéroport.

xave — Tue, 06 Nov 2007 12:00:00 +0000

Ça n'a pas été facile, depuis dimanche, je suis à ramasser a la serpillère. Hier, j'ai fait plus de trois heures de route sur la journée pour aller comater au bureau a Bruxelles. C'est dire si la perspective de passer 24h en avion me transporte de joie.

Je m'en suis rendu compte ces dernières années : un voyage doit commencer par un problème a l'aéroport. Cette fois-ci, Julie et moi avons rendez-vous a l'embarquement, en croisant les doigts, puisqu'elle ne prend pas son téléphone. Je suis donc allé jusqu'à imprimer ses indications afin d'être sur de ne pas me planter. Terminal 2, a-t'elle dit.

Ah oui, mais alors en descendant du train, le Terminal 2, je suis en plein milieu. Alors, a gauche ou a droite ? Je choisis une direction au hasard, je trouverai bien le comptoir de la compagnie.

Après vingt-cinq minutes de marche avec mes gros sacs, en sueur, je dois me rendre a l'évidence : je ne suis pas encore arrive au bout du cote du terminal 2 que j'avais choisi. Je me décide donc a me renseigner : Singapour Airlines ? Le vol de 11h25 ? Mais c'est au Terminal 1, monsieur !

On repart dans l'autre sens, puisque la navette entre les deux terminaux prend le départ au niveau de la gare SNCF, d'où je viens. Vingt minutes de marche dans l'autre sens plus dix minutes de navette et je retrouve Julie qui commençait a s'inquiéter en m'imaginant paniquer. Ce en quoi elle a tort : si j'ai réussi a me renseigner avec les mauvaises informations, je me doutais bien que, plus débrouillarde que moi a ce niveau et avec les billets entre les mains, elle y arriverait encore mieux.

En route pour Tokio

xave — Sat, 28 Oct 2006 21:48:00 +0000

Cette année, on change de méthode : j'écris mes petites aventures à la date du jour et j'antidaterai le tout une fois que ça sera terminé, vos agrégateurs seront contents...

Nous voilà dans les derniers préparatifs. Hier, je suis arrivé à Paris et nous avons passé la journée à bricoler. Aujourd'hui, j'essaie de me faire tout petit pendant que Julie fait son grand nettoyage d'avant départ, et elle a bien du mérite, vu la place que prenne mes affaires dans l'appart.

Nous n'y passons pas la journée non plus car il est vite temps de partir pour l'aéroport : l'organisation nous a demandé d'être là bien en avance, ce qui m'arrange bien, parce que je n'ai vraiment pas envie de recommencer comme la dernière fois et de me retrouver loin de Julie pendant tout le vol, surtout que celui-ci est censé durer onze heures ! Bon, tout le monde^[1] était là à l'heure (à part un désistement de dernière minute et un jeune couple que nous appellerons pour simplifier Chico et Roberta, qui arrivera deux bonnes heures après tout le monde) mais c'est égal, le destin étant ce qu'il est, nous ne ferons pas l'enregistrement nous même, ça a été fait par l'organisateur.

Le résultat ? Et bien nous sommes disséminés en petits groupes de deux ou trois - nous sommes dix neuf en tout - dans l'avion, sauf moi, bien entendu, qui me retrouve coincé tout le voyage entre le hublot et deux japonaises qui vont passer leur temps à dormir alors que je vais passer le mien à avoir envie d'aller au toilettes, et surtout envie de péter la gueule à tout le monde, le terme me tournant dans la tête tous le trajet à propos de tous ceux qui sont plus ou moins responsables de ma séparation temporaire d'avec Julie étant sales connards de merde. Non pas que je sois un garçon foncièrement malpoli, mais pour le coup, j'étais foncièrement énervé.

C'est sans doute en partie à cause de l'état de mes nerfs, et en partie parce que dormir dans les transports, décidément, j'en suis incapable, que j'ai royalement réussi à dormir une heure sur les onze que compte le trajet, dont la majeure partie sera faite de nuit. Heureusement qu'il y a des télés avec programme individuel sur tous les sièges tiens, ça me permet au moins de passer un peu le temps, même si j'ai du mal à me concentrer... J'aurai au moins eu l'occasion de voir An inconvenient truth, c'est toujours ça de pris.

Notes

[1] Oui, cette année, l'occasion faisant le larron, c'est un voyage organisé. Pas trop notre style, mais toutes les expériences sont bonnes à prendre, et puis le programme n'est pas trop contraignant, il y a du temps libre. Sans compter que c'est Julie qui connaît des gens du groupe, moi je peux me permettre d'être asocial.

dernier jour turc et mouillé

xave — Tue, 10 Jan 2006 00:06:00 +0000

Aujourd'hui, c'est la fête du sacrifice, la Saint-Mouton, comme dirait mon pote Abdel. Est-ce pour ça que je n'ai pas entendu le muezzin ce matin ? Ou est-ce simplement comme l'année dernière que j'ai attendu le dernier jour pour m'y habituer ?

Parce que c'est le dernier jour : ce soir, nous serons rentrés, chacun de notre côté, il convient de profiter des dernières heures. Après l'habituel petit déjeuner, nous libérons la chambre et laissons nos sacs à la réception, nous profitons même de la note pour écouler le faux billet d'hier.

Puisqu'il nous reste quelques heures, nous avons décidé de nous promener et de faire les magasins, si c'est possible. Mais ce n'est pas si évident que ça : dès que nous mettons le pied dehors, tout a l'air étrange, et il nous faut un certain temps pour comprendre : il n'y a pas un bruit. On dirait que les rues sont vides, et que tout est fermé. Ah oui alors, quand c'est férié, c'est férié !

C'est d'autant plus flagrant lorsqu'on approche du grand bazar : rien. Personne. Sans surprise, le bazar des livres, qui était la but de cette balade, est fermé comme le reste. En redescendant tout doucement vers le port, les rues dans lesquelles nous avons du faire du slalom il y a une dizaine de jours sont maintenant complètement désertes, tout en gardant les traces de leur activité de tous les jours, marrant.

Plus bas, après avoir joué avec les pigeons de la Mosquée Neuve (grippe comment, vous dites ?) le bazar égyptien est lui aussi fermé, et comme plus haut, ce ne sont pas les trois camelots à touristes qui restent qui vont donner envie de rester (même si les voyagistes qui promènent leurs japonais sont quand même contents de les trouver,) et nous décidons d'aller tenter notre chance du côté de Beyoğlu.

La rue pour y parvenir est toujours aussi fatiguante à gravir, mais cette fois-ci, elle est aussi sacrément humide : il s'est remis à pleuvoir de plus belle, et nous faisons plus d'un arrêt pour nous protéger tant bien que mal en profitant de quelques auvents sympathiques. Tout ça pour arriver en haut et se rendre compte que ce n'est pas beaucoup plus brillant qu'en bas. Un peu quand même, puisqu'au moins quelques magasins sont ouverts, et c'est heureux, ça nous permet de nous soustraire à la pluie par moments, d'acheter quelques bouquins (il y avait longtemps que j'avais envie de relire 1984, et Julie n'a jamais suffisamment de matière pour ses expériences graphiques.) et ... de finir au Simit Sarayi du coin, tant que c'est encore possible.

En redescendant, nous tombons sur le Mado du coin. Bien sûr, y aller serait de la gourmandise, mais nous ne nous sommes toujours pas remis de la glace d'avant-hier, et je suis trop fan des symboles et jeux de mots foireux pour, ayant commencé le séjour au MacDo, ne pas le finir au Mado. Ça boucle la bouche en quelque sorte. Par contre, ce n'est pas pour faire mon snob, mais franchement, si vous voulez manger un banana-split au Mado (et je vous y encourage) Allez plutôt à Ankara qu'à Istanbul, si, si.

Et c'est toujours la fête à la grenouille tandis que nous retraversons la ville (et le pont de Galata, et les quais où nous nous décidons enfin à acheter un sandwich à la sardine, mais pourquoi n'ai-je pas fait ça plus tôt ? C'est bon !) pour retourner à la pension récupérer nos sacs et aller une dernière fois aux chiottes chez les turcs, puis se diriger tout doucement vers l'aéroport.

Est-ce à cause de la Saint-Mouton ? Est-ce que nous ressemblons à des touristes qui s'en vont ? Toujours est-il que pour la première fois, nous nous promenons avec les sacs au dos sans être importunés. C'est ça, le secret : nous devrions toujours être en train de partir. C'est affreux comme tout à l'air de se terminer... Bon, sans doute que tous ces magasins fermés participent de cet impression là, mais tout de même, se dire que ce simit acheté entre le tram et le métro est le dernier, c'est triste.

Et puis c'est l'aéroport : Julie est vengée de ses chaussures de marche qui l'avaient cataloguée terroriste à l'aller : cette fois-ci, c'est à mon tour : dans mon sac à dos - destiné à partir en soute - j'ai rangé un Opinel. Ne suis-je pas un dangereux criminel ? Nous mangeons notre dernier simit, nous entrons en zone d'embarquement et l'attente commence... Pendant que Julie regarde l'age de glace, je tourne dans les magasins en essayant de trouver un usage quelconque pour les seize lires qui me restent. Combien pour ce disque ? Hein ? Sixteen liras ? Très bien, si je ne trouve rien d'autre, je viendrais l'acheter. Julie vient bien m'aider à trouverf mais décidemment, rien ne me parle, alors je vais prendre ce disque qui a le bon goût de coûter exactement ce qui me reste dans la poche.

Quoi pas assez ? Hein ? Combien vous dites ? Ah ben bonjour, aimables comme une porte de prison et doués en anglais pour travailler dans un aéroport international... Bon alors, c'est quoi le problème ? Quoi !?! Soixantes Lires ?!? Pour un CD ? Mais c'est complètement n'importe quoi ! Bon, ben si c'est comme ça, on va acheter des stocks de M&M's, ça leur fera les pieds.

Avec toute cette histoire, il ne va pas être temps de le prendre, cet avion ? Si, si... D'ailleurs, voilà qu'une hôtesse nous cherche, sommes nous si en retard que ça ? Ah il parait que oui. Allons-y alors, nous ne voudrions pas mettre l'avion en retard. Ceci dit, s'ils le veulent vraiment, on peut : Vous avez une idée du temps que ça prend à délacer et à relacer, des chaussures de marche ?

Dans l'avion, Julie dort, et en la regardant, je m'aperçois que j'ai somme toute très bien supporté ces quinze jours avec elle, et qu'avant même d'arriver en France, elle commence déjà à me manquer. Cette fille est une sorcière.

Et puis c'est l'atterrissage, la France, la récupération des bagages, et l'escalator de gauche pour le RER de Julie et celui de droite pour mon TGV. Deux voies côte à côte, mais aux destinations opposées... Vous savez quoi ? J'ai bien envie de repartir avec elle, moi.

Vivement cet automne. Vivement le Japon.

Istanbul, nous voilà !

xave — Mon, 26 Dec 2005 20:42:00 +0000

Après une bruyante soirée de Noël en famille (la mienne, de famille, avec tous ces neveux et nièces.) Julie et moi prenons le train très tôt ce matin, direction Roissy. L'avion ne décolle qu'à midi, mais tant pis, nous attendrons un peu, et nous pourrons nous faire enregistrer avant tout le monde. Pas tout de suite, tout de même : Julie va poser la question, histoire que ça soit fait tout de suite, mais il lui est répondu que ce ne sera pas avant onze heures, tant pis, nous attendrons, en mangeant un Kinder géant même, ça pourrait être pire...

À onze heures donc, après avoir fait plusieurs fois les rayons du marchand de journaux, nous voilà au guichet d'enregistrement : Bon, par contre, je suis désolée, mais je n'ai plus de places côte-à-côte... Pardon ? Mais l'enregistrement vient de commencer ! Non, non, il est commencé depuis deux heures, d'ailleurs, un quart d'heure plus tard et nous ne pouvions plus prendre l'avion. Charmant. Du coup, je suis très énervé dans l'avion, à plusieurs rangées de Julie et j'envisage déjà des vacances désastreuses.

Julie est une terroriste

Allez, ce n'est pas grave, un sourire de Julie et ça passe. Istanbul, nous voilà ! Cet aéroport, excentré comme tous les aéroports, a un avantage qu'ont peu de ses semblables : le métro y arrive directement. Nous voilà donc dans les transports en commun stambouliotes. Tant que c'est le métro, ça va, mais celui-ci ne va pas jusqu'au centre-ville : il faut en sortir pour aller attraper le tramway, et en l'occurrence, sortir, c'est sortir : ce n'est pas évident quand on débarque, surtout avec des gros sacs sur le dos, puisqu'il s'agit de remonter au niveau du sol, sortir dans la rue, découvrir le grouillement humain du début de soirée, redescendre dans un passage souterrain envahi par les commerces, ressortir de l'autre côté de la rue, avancer sans indication (le Routard, ça pourrait être plus précis !) dans une rue perpendiculaire pour tomber sur une passerelle qu'il faut gravir pour ensuite redescendre pour prendre le tram, non sans avoir acheté les jetons adéquats et remercié le guichetier qui sans parler un mot de français ni d'anglais a réussi à nous faire comprendre que nous allions prendre la mauvaise direction et nous retrouver dans le quartier de l'aéroport, ça n'est pas ce que nous voulons.

Nous, nous voulons aller à Sultanahmet, le vieil Istanbul, l'ancien Constantinople, entre Sainte-Sophie, la Mosquée bleue et le grand bazar : le tramway nous dépose justement pile entre la Mosquée Bleue et Sainte-Sophie. À environ 1.50€, c'est la liaison aéroport/centre ville la moins chère que nous ayons vue jusque là ! Bon, il faut accepter d'être emmerdé douze fois en descendant deux rues par des rabatteurs qui guettent les sacs à dos pour les diriger vers des hôtels, mais nous savons où nous allons.

Et nous mesurons tout de suite l'intérêt de débarquer directement ici : dans la nuit, la Mosquée Bleue est magnifiquement éclairée, et les centaines de mouettes qui tournent autour des minarets qui percent la nuit nous plongent instantanément dans une ambiance des mille-et-une nuits... Sachez le, si vous allez à Istanbul : rater la Mosquée Bleue de nuit est tout simplement impensable !

La Mosquée Bleue

Deux rues plus bas, notre chambre à la Nayla Palace Pension est moins propice au rêve, mais assez grande, et la pension très bien située. Le patron, dont c'est la maison d'enfance, et fort sympathique et parle un français charmant, ce qui n'est pas non plus désagréable. Et puis de toutes façons, nous ne sommes là que pour dormir, or la nuit est tombée, certes, mais il n'est pas tard pour autant, une petite sortie ?

Après une tentative avortée d'appel à la centrale de réservation de la voiture (nous en avons réservé une à la location, mais nous avons décider de modifier les dates.) Nous voilà en route pour descendre vers le port et ses vendeurs de sandwiches à la sardine (et il n'est point besoin d'yeux pour les repérer, tout ici sent le poisson grillé), le coin est vivant est populaire, mais nous n'y restons pas : nous traversons le pont de Galata pour aller repérer un peu le nouvel Istanbul, et qui sait, pour peut-être y croiser mon pote Martin, dans le coin par hasard en même temps, et qui doit m'envoyer un SMS pour convenir d'un rendez-vous...

On doit parcourir d'abord une très longue rue, très en pente (qui monte,) très déserte, et pas forcément rassurante, mais avec force magasins d'instruments de musique, avant de tomber dans le quartier de Beyoğlu, sur Istikâl Caddesi, la rue de tous les magasins, l'Istanbul qui bouge, avec des lumières partout, des travaux, mais de la vie, de l'argent dans les vitrines et plus d'une ambassade ou consulat (on commence par l'ambassade de Russie bas de la rue pour terminer, tout en haut, juste avant Taksim Meydani, c'est le consulat de France.) Ici, c'est lundi, c'est le soir, mais c'est animé comme un samedi après midi (par ailleurs, j'ai l'impression qu'on y entends assez facilement parler français...)

À chaque voyage, j'ai une petit habitude : le McDo. En France je n'y vais jamais, mais j'aime bien aller regarder les petites différences par rapport aux concept de base qu'on trouve dans chaque pays, autant y aller tout de suite, ça sera fait. Ici, la différence, c'est le McTurco... Wuais, ben franchement, je n'ai pas bien vu la différence avec le McArabia que j'ai mangé en Jordanie, c'est une arnaque, ce nom.

Allez, il est temps de repartir dans l'autre sens, il y a quand même une quarantaine de minutes de marche avant de retrouver Sultanhamet, la Mosquée Bleue toujours magnifique et notre pension pour notre première nuit en territoire turc... Si on dort, parce que Julie est malade : elle n'arrête pas de se moucher.

Hop !

xave — Fri, 04 Nov 2005 15:28:00 +0000

Vous n'avez quand même pas l'intention d'ouvrir cette porte en plein vol ?

Ces quinze derniers jours, j'ai perdu six kilos. J'ai drastiquement réduit mes parts, j'ai banni les sauces, j'ai bouffé des fruits et des légumes et j'ai laissé ma voiture prendre la poussière pour plusieurs heures de marche par semaine. Ben oui : il y a quinze jours, j'ai appris que j'étais à moins de deux kilos de la limite de poids pour sauter en parachute. Du coup, je me suis astreint à un peu de discipline, ça aurait été dommage de rester à la porte de l'avion.

Samedi donc, nous voilà partis vers l'aéro-club de Bondues avec Julie et ma mère, toutes deux partantes pour le saut, afin d'aller se jeter du haut de quatre mille mètres avec un bout de toile (et un moniteur) accroché dans le dos. De façon assez étonnante, je n'ai pas du tout anticipé et je suis juste curieux, mais Julie a l'air d'avoir beaucoup de mal à se faire à l'idée qu'elle va sauter d'un avion en vol (alors même que l'idée vient d'elle au départ.)

Le temps de signer les papiers qui prouveront aux assurances que c'est nous qui avont décidé de faire ça et hop, on se prépare. Comme les avions ne sont pas si grands que ça, ma mère part un vol avant nous et nous enfilons nos harnais. C'est là que ça commence à faire bizarre, je crois que je commence à réaliser ... D'un avion, dites vous ?

Je réalise pleinement amené au point de décollage, c'est en attendant l'avion que je commence à imaginer qu'il va vraiment falloir en sauter, et l'idée commence à être un peu effrayante. Privilège du poids : étant le plus lourd (merde, six kilos perdus, quandf même !) c'est moi qui sauterai en premier. Je me retrouve donc collé contre la porte (l'avion n'est vraiment pas grand et nous sommes dix à bord, ça tient plus du tetris que d'autre chose.) et je regarde rapetisser les maisons tandis que j'écoute mon tandem me lire son altimètre... Au final, nous montons jusqu'à 4000 mètres et on ouvre la porte. Ouvrir cette porte ? En plein vol ? Mais vous n'ètes pas bien ?

Hop.

Les tout premiers instants - quelque chose comme la première seconde - j'ai ressenti quelque chose de vraiment étrange, et il a fallu la nuit pour que je réussise à mettre le doigt sur ce que c'était exactement : Je connais depuis des années la sensation de chûte, ça m'est arrivé plus du fois, et elle est toujours, immanquablement, suivie d'un choc (ou alors éventuellement d'un réveil.) Et au tout début de la chûte libre, voilà, j'attendais le choc. Heureusement, évidemment, ça n'est pas arrivé, je me suis juste retrouvé à tomber pendant une minute à plus de deux cents kilomètre à l'heure... Finalement, ces quatre mille mètres que nous avons mis un quart d'heure à atteindre en avion, on en a descendu les trois quarts en moins d'une minute. La sensation est ... forte. (oui, le mot ne l'est pas, mais je n'ai pas vraiment de mot qui corresponde.

Une fois à mille mètres, on ouvre le parachute (je m'attendais à un plus gros choc) et on se promène pendant les dix minutes qui restent ... C'était drôle parce que je connais un peu le coin, et j'ai pu regarder à quoi ressemblait les rues de haut... Je me suis retrouvé à un moment pile à la verticale de l'Irish-Bar, le troquet où Alwijn a joué plus d'une fois. Drôle !

À la fin, c'est nul : on atterrit. Je serais bien resté un peu plus en l'air moi... J'ai vraiment apprécié, surtout la chûte libre et l'effet que ça fait de sauter d'un avion en plein vol. Je me demande ce que ça fait la deuxième fois, parce que la première fois, c'est vraiment particulier, on ne sait vraiment pas à quoi s'attendre.*

En tous cas, maintenant, j'ai non seulement envie de recommencer, mais j'au aussi envie de sauter seul, et là, c'est un rien plus cher : environ mille euros pour la formation, soit cinq fois plus que le simple saut. Vous participeriez si je lançais un parachuthon ?

concert d'adieu

xave — Fri, 23 Aug 2002 12:00:00 +0000

Me voilà à des centaines de pieds au dessus de l'Europe, en route pour aller retrouver Julie, la France, la Belgique, et tout ce qui va avec. J'ai passé de super vacances, maintenant, je vais mourir un peu, parce que je n'ai pas fait une seule nuit correcte depuis début juillet.

Pendant ces quinze jours et quelques en communauté, j'ai été atteint d'étranges troubles du sommeil : aucun problème pour m'endormir (mais tard quand même, nous sommes en vacances), mais je me suis réveillé pratiquement tous les jours à des heures indécentes. Exemple frappant : je me suis couché hier soir à trois heures, avec le réveil réglé sur huit heures trente ... je me suis donc réveillé à sept heures. Et ça fait des jours et des jours que ça dure. Je vais avoir besoin d'une cure de sommeil pour me remettre de ces vacances !

Hier, pour fêter la fin du séjour, nous sommes partis à Lugnano, le village voisin, avec les guitares. Nous nous sommes installés à la terrasse d'un café où les petits vieux jouaient aux cartes, et nous avons joué.

Ça a été un succès. Je ne voulais pas y aller, n'étant jamais intéressé par le contact d'un public qui n'a absolument pas demandé à me voir, mais mes petits camarades étaient ravis. Je dois avouer que je ne pensais pas possible d'avoir un tel succès chez des gens qui ne comprennent pas un mot des paroles chantées.

Et ça a duré longtemps : deux ou trois heures. Pour remplir ça, il faut déjà un bon bout de répertoire. L'essentiel d'icelui aura été composé de chansons que Toune et moi jouons ensemble depuis des années (et certains morceaux furent d'ailleurs ressuscités après un éclipse d'une demi décennie). Il y a belle lurette que je n'avais pas joué autant, belle lurette que je ne m'étais pas réveillé avec les mains si douloureuses, que je n'avais pas joué jusqu'au sang ...

La prochaine fois, je vous parlerai de voyages en avion.